Invitación al Abismo

El Turista

2010-10-14T00:57:00.000-03:00

Por Ian McEwan

Ya no está la noche del ángel
donde yo era un gato arañando la piel
del universo,
ni el grito brutal del camionero,
ni el silbido del peleador,
ni el ministro de los odios.
Todo lo que queda es este plan.
¿Para esto miles de botellas de pernod
incendiaron mis entrañas?
¿O tantas veces acabaron y empezaron
mis orgasmos?
¿O se rieron de mis risas?
¿Quién usó mis labios tantos años?
¿Y de qué lloraban mis tontos llantos?
Todo, todo, todo:
los cuentos, los virus,
las galaxias, las drogas, los besos,
los libros.
Todo, todo, todo
para ver ahora estos árboles de video
con mis ojos de antes de ayer.

Enrique Symns - “Invitación al abismo”

El mejor cigarro

2010-09-27T18:38:00.001-03:00

En los rincones oscuros de esta ciudad dejaremos nuestras viejas pieles y, ya mutados, regresaremos a fumar el cigarro más sabroso.

Desde la niñez los sueños han sido siempre los mismos: el pic-nic del final de la vida, el barco que llega en el atardecer rojizo, el desconocido que llega con esa insólita aventura.

Eso estuvo demasiado en nosotros. Hablando y hablando sin cesar en el patio de las fiestas y las caricias. ¿Cómo haría para acariciar tus besos en un bar de esta ciudad mientras corro en la selva, huyendo de la fiera que persigo? Aquí nunca nos encontraremos en un tiroteo, siempre estaremos hablando. Aquí las vidas no son fáciles o difíciles: son del todo imposibles. El deseo, ese coitus interruptus del impulso.

La peste emocional tiene que haber estallado. Me niego a aceptar que esto pueda ser considerado vida humana. Encerrados tras la puerta, amarrados por lo propio, manteniendo siempre limpia la cucha de las preocupaciones, con un salvavidas puesto pero lejos del mar.

Aquí, en esta ciudad, yacen los restos de todos nosotros. Que en paz sueñen que viven.

Pero los barcos y los trenes y los líos y las fugas y los viajes pasan todos los meses de ese día por cualquier ventana despierta a la hora en que el corazón ha quemado ya sus últimas maderas secas.

Lo saben los niños que nunca duermen ni crecen y lo saben quienes flotan sobre las telarañas y los pantanos donde están atrapados estos malditos días que-son-como-nada.

No sé dónde queda pero la brújula perdida te seguirá conduciendo entre trampas y enemigos. No sé dónde queda pero es más allá de este mundo que sabemos que hay: ahí está ese raro mundo que no sabemos que hay. Te vas a ir y vas a dejar tu lugar vacío. Recordarán ese lugar. Pero luego ese lugar será ocupado y tu imagen se perderá: quedarás libre. Entonces, recién entonces, nos fumaremos el mejor cigarro de toda nuestra vida.

Enrique Symns - “Invitación al abismo”

21) EL ÚLTIMO DÍA DEL MILENIO

2010-08-22T20:09:00.001-03:00

Y así llegó el 31 de diciembre de 1999. El último día del milenio y, para muchos, el último día de una forma de vida.

Fue un curioso fenómeno el que ocurrió ese día en Buenos Aires y en casi todas las ciudades del interior: la guerra fue olvidada, la violencia desapareció y, por primera vez en la historia del país, el pueblo, sumergido en una crisis inédita en la historia de Occidente, salió a festejar apasionadamente la bienvenida del nuevo año 2000. En los barrios se pusieron enormes mesas en las calles y todos los vecinos aportaban alimentos y bebidas, invitando incluso a los indigentes e invasores que pululaban sin rumbo por las calles. En pleno centro, en la calle Corrientes, en el Congreso, en Plaza Italia, se montaban banquetes de pordioseros dirigidos por los pizzeros y dueños de restaurantes de cada zona. Decenas de miles de desharrapados, a las doce de la noche, brindaron con tazas de ginebra o alcohol de quemar, masticando trozos de pollo o de rata.

La alegría y el delirio que esa noche circularon por las calles del país no estaban seguramente avalados por las posibilidades del futuro. Cin mil marines se aprestaban a desembarcar en Porto Alegre y en Montevideo con la intención de invadir la Argentina. En Uruguay, Víctor Sendic organizaba la defensa de la ciudad mientras, inútilmente, trataba de establecer contacto con los revolucionarios argentinos. Las tropas argentinas, alentadas por el avance de las fuerzas imperiales, se reagrupaban y preparaban un feroz contraataque sobre la ciudad. El presidente Hale y el premier ruso Romashín no discutían ya la invasión a Buenos Aires sino la utilización o no de una bomba de neutrones sobre la capital argentina. La peste del hambre se cernía como la mayor y más terrible de las amenazas del futuro. Mas de tres millones de cadáveres yacían por los alrededores de la ciudad y millones de personas circulaban por el país tratando de encontrar un nuevo destino.

Pero esa noche se festejó como si fuera la última.

En la Casa Rosada también se festejaba.

Un traficante de drogas, un matarife italiano y un terrorista libanés se emborrachaban sentados sobre las barandas del famoso balcón en donde los hombres de mayor poder de la historia se habían asomado para dirigir multitudes. Salvador Aón, César Catenacci y Rogelio Duarte tomaban ginebra del cuello de la botella y observaban extasiados el cielo estrellado.

La leyenda cuenta que a las doce de la noche Salvador Aón, tomando el último trago, arrojó la botella a la calle y exclamó: “¡Bienvenido seas, maldito siglo XXI! ¡Aquí estamos!”. Y la botella de Bols estalló en pedazos sobre las escalinatas de la Casa Rosada.

FIN

Enrique Symns - “Invitación al abismo”
Fotos originales: 1 y 2.

20) LOS ÚLTIMOS DÍAS DEL MILENIO

2010-08-11T14:20:00.002-03:00

El mundo observaba azorado la explosión humana que había destruido la sociedad argentina. Los últimos días de 1999 se caracterizaron por la vigencia de una discusión planetaria. Una polémica que recorría los canales de televisión, las editoriales de todos los diarios y los gabinetes de todos los países. Dice Roger Philips en su libro Argentina, la marabunta de la historia: “El fenómeno argentino era inclasificable. Aquello no era una revolución de izquierda, ni siquiera anarquista: era un estallido comandado por delincuentes y marginales. Nadie podía imaginarse ninguna forma de gobierno ni de organización social. Era la absoluta derrota del futuro, la siniestra amenaza de una descomposición del sistema occidental de convivencia”.

En Buenos Aires, mientras tanto, las huestes de Salvador Aón intentaban las primeras formas de orden y organización. El 28 de diciembre fueron tomadas las radios y los canales de televisión y durante todo el día se emitieron mensajes llamando a la calma y al orden. Paralelamente se insinuaba la elección de un nuevo gobierno encabezado por el comandante Aón y los otros cabecillas de la invasión.

Si bien la violencia había saciado su sed en las calles, nuevas amenazas se cernían sobre la ciudad. Iba a ser necesario desalojar a más de cuatro millones de personas que dormían en parques y escaleras, en casas tomadas, en el Jardín Botánico, en las calles y hasta en las azoteas de los edificios. Millones de personas que cada día era necesario alimentar para que los saqueos no volvieran a iniciarse.

El problema del alimento se estaba tornando muy grave. La falta de comunicaciones, el abandono de las fuerzas de trabajo y la consiguiente falta de producción, la interrupción del comercio exterior y el agotamiento de las reservas en los grandes supermercados indicaban que pronto llegaría a la Argentina la peor de las pestes: el hambre. Masiva, sin distinción de clases sociales. Era urgente recomponer el país, movilizar nuevamente las pesadas ruedas de la producción. ¿Pero cómo se haría? Nadie estaba dispuesto a obedecer ni a regresar a trabajos o empleos que detestaba. Habían salido a matar y a romper el mundo para no regresar nunca a sus miserias.

En el Uruguay, a todo esto, Víctor Sendic preparaba un levantamiento que en pocas semanas haría caer el despiadado co-gobierno del general Martínez y de Luis Bustos. En Brasil, el levantamiento negro en Minas Gerais amenazaba con desencadenar una matanza de blancos en todo el territorio. Estados Unidos ya había decidido su intervención, aún sin el consentimiento de los rusos. En Washington se preparaban los planes de la invasión.

Enrique Symns - “Invitación al abismo”

19) LA GUERRA DE PAPÁ NOEL

2010-07-30T15:39:00.002-03:00

La pesadilla parecía eternizarse para los sufridos pobladores de Buenos Aires. La guerra contra el ejército y la clase política había terminado. Ahora lucharían los civiles entre sí por la posesión del poder. Las tribus y pandillas locales se habían atrincherado en sus zonas de liderazgo natural: Barracas, San Telmo, La Boca, Villa Crespo y ciertos barrios del conurbano. Carecían de unión entre ellas y tampoco tenían un líder que las condujera. Luchaban separadamente, usando estrategias diferentes. Si triunfaban en la lucha contra los provincianos, seguirían combatiendo entre ellas tratando de ampliar sus territorios. Pero los invasores decidieron dar el primer golpe, y mucho antes de lo esperado. Fue la denominada Navidad Sangrienta.

El 24 de diciembre de 1999 al atardecer, Salvador Aón, César Catenacci (su hermano Genaro había sido muerto en la batalla) y Rogelio Duarte comandaron tres grupos de extermino que se adentraron en los territorios enemigos. Habían realizado un minucioso estudio previo para ubicar las madrigueras y aguantaderos de los principales cabecillas barriales.

Encaramados en camiones, automóviles y hasta patrulleros, una lenta procesión se dirigió hacia el sur. Salvador Aón invadió La Boca mientras Rogelio Duarte combatía en San Telmo. El Parque Lezama se convirtió en el cuartel general de los provincianos, desde donde ametrallaban y cañoneaban los edificios linderos. La matanza fue calle por calle, conventillo por conventillo. Las temidas hordas norteñas de César Catenacci llevaban la batalla más dura en Barracas y debieron recibir posterior ayuda de sus compinches para hacer retroceder al enemigo hasta el río y empujarlo a la provincia. Se combatió durante toda la noche y, cuando las bandas del oeste avanzaron hacia el centro, alertadas del sorpresivo ataque, se encontraron con una guerra perdida. Los enfrentamientos siguieron durante el 25 y el 26 en Villa Crespo y Mataderos. Pero el triunfo ya estaba decidido. Esa noche fueron ajusticiados más de mil proxenetas, vendedores de drogas, pistoleros y otros malvivientes, además de los caídos combatiendo. Decididamente, el poder absoluto de un país partido e incomunicado estaba en manos del trío de provincianos que tomaron la ciudad. Salvador Aón era el jefe indiscutido de la revolución, así como Harfusch, El Libanés, era su símbolo.

Los últimos disparos que se escucharon en Buenos Aires sonaron el día 27 a la mañana: dos violadores fueron fusilados en la calle Corrientes. La guerra había terminado.

Enrique Symns - “Invitación al abismo”
Fotos originales: 1 y 2.

18) ¡CIUDAD TOMADA!

2010-07-19T17:59:00.004-03:00

Mucho antes de que invasores y defensores lo advirtieran, Buenos Aires ya había caído.

Era tan grande el caos que cundía en ambos bandos que se suponían focos de resistencia donde no los había o se veían avanzar ejércitos donde éstos se habían retirado. Pero la carga más pesada del caos la tenían el ejército y el resto de las fuerzas armadas. Era el momento de defender la ciudad calle por calle y de prepararse a sostener una guerra civil prolongada y cruel, pero la indisciplina y la deserción desconstituyeron el poder orgánico de los defensores. La mayor parte de los soldados eran los así llamados cabecitas negras y producían sabotajes, robaban armas y ejecutaban oficiales. El alto mando decidió una invisible retirada hacia Campo de Mayo para atrincherarse allí y preparar un contraataque. Tal contraataque nunca existió.

El 19 de diciembre la ciudad se dio por tomada. Los diarios Clarín y La Nación, tomados por la planta de trabajadores, publicaron sendos espectaculares títulos: “¡Triunfó la revolución!” y “¡Cayó la dictadura!”. Nadie aclaraba -porque nadie lo sabía- de qué clase de revolución se trataba ni quiénes eran los nuevos gobernantes.

Salvador Aón, Rogelio Duarte y los hermanos Catenacci, las cabezas visibles de la revuelta, habían instalado su bunker en pleno centro de la ciudad, en Corrientes y Billinghurst. Allí planificaron la estrategia a adoptar. Tenían muchos y graves problemas. Las toneladas de cocaína que se habían repartido entre la masa de combatientes amenazaban con convertirse en un arma de doble filo, ya que se iniciaban ahora la matanza y el saqueo. Si bien habían derrotado al ejército, ahora tenían que iniciar una nueva y desgastante guerra contra las bandas y pandillas que gobernaban la ciudad.

Decenas de miles de personas festejaban enfervorizadas recorriendo la ciudad y por las noches aún se sucedían combates aislados.

El Congreso y la Casa Rosada fueron los últimos bastiones del sistema en rendirse. La vida de los granaderos fue respetada, pero decenas de diputados y senadores, así como tres ministros y otros funcionarios, fueron hechos prisioneros y juzgados sumariamente por un tribunal presidido por Salvador Aón. Había solamente dos sentencias: libertad o fusilamiento.

Enrique Symns - “Invitación al abismo”

17) ¿QUIÉN GOBIERNA?

2010-06-29T18:15:00.002-03:00

El 17 de diciembre fue un día de tregua, aunque no de quietud. Mientras los invasores continuaban atravesando las barreras y controles defensivos, el ejército y la infantería de marina retrocedían hasta los límites mismos de la Capital Federal preparándose para un combate definitivo.

“El bombardeo a Buenos Aires” fue titular de todos los diarios importantes del mundo y los comentarios editoriales, por primera vez, ponían al tanto a los lectores sobre lo terminal de la situación. El destino de Latinoamérica estaba jugándose en las calles de la capital argentina. Los efectos de los bombardeos fueron devastadores. Miles de heridos y mutilados agonizaban en las calles sin que la Cruz Roja ni los improvisados grupos sanitarios dieran abasto para intentar socorrerlos. La falta de medicamentos indispensables, de ambulancias y de otros equipamientos fue causante a lo largo de esa semana de centenares de muertes innecesarias. El shock para la fuerza aérea se hizo evidente ese mismo día. Los pilotos responsables del bombardeo sufrieron profundas alteraciones mentales y el resto de los integrantes de la fuerza se negó a masacrar a la población y mucho más a dejar caer sus mortíferas bombas sobre la propia ciudad.

Buenos Aires era una cuadrícula humeante y las primeras ruinas creadas por la guerra ya se podían observar en La Boca, Liniers y algunos puntos aislados. La policía federal había sido prácticamente derrotada en la sórdida lucha con los elementos del hampa. La mayoría de los agentes del orden abandonaron sus puestos y se unieron a las bandas.

Un pequeño ejército de malhechores recorría la ciudad con patrulleros y armas pesadas.

En la tarde del 17 de diciembre de 1999, el gobierno presentó su renuncia. Según Roger Philips, autor de Argentina, la marabunta de la historia, “esa noche partieron dos aviones colmados de funcionarios, militares de alto rango y otras figuras de la administración pública que huían de la venganza popular que se avecinaba. La Argentina quedó descerebrada y fue el primer caso de un país en toda la historia de Occidente que quedó acéfalo de gobierno”.

Un grupo de oficiales, que conservó cautelosamente su anonimato, se comunicó con la población a través de radios y periódicos para hacerse cargo de la defensa de la ciudad “hasta que la democracia se reconstituya”. Fue una lluvia de verano. Duró hasta el amanecer del día 18. La ciudad no era de nadie.

Enrique Symns - “Invitación al abismo”

16) MATANZA DESDE EL AIRE

2010-06-18T10:36:00.003-03:00

La única experiencia en bombardeos aéreos con que contaban los porteños en toda su historia se había producido en el mes de junio de 1955, cuando algunos aviones de la marina bombardearon la Plaza de Mayo.

Pero la fuerza aérea no había sido responsable de aquel cruento episodio. La Guerra de las Malvinas (1982) les había conferido un enorme prestigio incluso internacional y hasta un curioso respeto popular. Ahora se veían compelidos a utilizar sus mortíferos aviones para arrasar camionetas y hombres armados con palos de escoba.

La primera tanda de tres Mingos partió a las siete desde El Palomar. Portaban misiles Rainbow, bombas incendiarias de alcance restringido y ametralladoras con balas trazadoras. Los aviones realizaron dos pasadas rasantes sobre la avenida General Paz. El piloto Ricardo Ambrosi, que desertó y aterrizó en Uruguay, declaró a la prensa internacional: “Era impresionante, se veía gente hasta el horizonte. Eso era todo el pueblo. ¿Contra quién estábamos peleando? ¿Contra todo el pueblo?”.

Los otros dos mingos descargaron su arsenal sobre la muchedumbre. Mas que la matanza, el terror lo produjo el sonido y el color de las explosiones. Aquellas gentes nunca habían escuchado ni remotamente semejante calidad e intensidad sonora; el síndrome de bombardeo se propagó, el aturdimiento y la locura momentánea hicieron presa de las masas.

A las ocho partieron otros doce Mingos en distintas direcciones y atacaron las columnas invasoras en sus puntos neurálgicos de concentración, desatando un caos incontenible. Decenas de miles de personas fueron fulminadas en apenas dos horas de bombardeos.

Increíblemente, la marabunta, como un organismo indestructible que se recompone una y otra vez, continuaba avanzando, pasando por encima de los muertos y mutilados.
La palabra “venganza” se convirtió en el mantra mágico que les restauraba energía para continuar avanzando.

En el comando central, ubicado en un lugar de la ciudad que hasta hoy se ignora, se consideró positivo el resultado de la media docena de bombardeos realizados a lo largo de aquella jornada. Cálculos arbitrarios hablaban de doscientas cincuenta mil bajas, entre muertos y heridos. La aviación era indudablemente el arma más eficaz para derrotar a la horda. Sin embargo, su accionar tenía un límite y ya había sido rebasado. Más de medio millón de combatientes habían conseguido quebrar las líneas defensivas y estaban ingresando en la ciudad. La decisión entonces era si se bombardeaba o no se bombardeaba el centro de la ciudad.

Enrique Symns - “Invitación al abismo”
Fotos originales: 1 y 2

15) EL ASALTO

2010-05-23T21:23:00.003-03:00

La noche del 16 de diciembre fue luego conocida como la Noche de las Antorchas: los combatientes iban circulando alrededor de las decenas de miles de fogones encendidos en el conurbano y prendían antorchas. Nadie fijó previamente la hora del ataque. Desde el sur se inició cerca de las tres de la madrugada, cuando a través de los accesos de La Boca y de Barracas los primeros grupos intentaron quebrar el vallado defensivo. En la General Paz el ataque se inició a las dos de la mañana. Un simultáneo alzamiento se produjo en todas las villas de la zona sur.

Algunos estudiosos sostienen la importancia de las radios clandestinas que mantenían informados a los distintos grupos sobre el accionar de los restantes. Hecho sumamente improbable, ya que estas radios habían sido interceptadas por el ejército y a través de ellas se emitían falsas noticias para amedrentar y confundir a los atacantes.

En las líneas defensivas ubicadas sobre los accesos a la ciudad se produjeron algunas ejecuciones sumarias de soldados que se negaban a disparar sobre la multitud.

Ese primer ataque fue rápido e imprevisto. Los oficiales responsables de las distintas líneas defensivas no podían salir de su asombro ante la actitud suicida de aquellos hombres que avanzaban directamente hacia la boca de los cañones y ametralladoras para hacerse matar. El loco plan de los invasores parecía consistir precisamente en sacrificar la vida de miles de atacantes mientras otros iban alcanzando las posiciones. En tres horas de combate, las fuerzas gubernamentales produjeron más de siete mil muertos y el doble de heridos.

Pero la condición de los sitiados en el amanecer del día 17 era desesperante. Un numeroso contingente se había infiltrado por la avenida Rivadavia y avanzaba hasta Liniers para tomar al enemigo entre dos flancos.

Mientras tanto, en La Boca se libraba la Batalla de Caminito, tal como la denominó el sociólogo francés Jacques Moncassin: “Allí, en el cuerpo a cuerpo de la infantería contra el pueblo, fue cuando la guerra se decidió. Los soldados, que tenían un mayor entrenamiento y que contaban con un armamento my superior, se negaron a rematar a sus enemigos. Fue en la Batalla de Caminito donde se inició la deserción masiva de efectivos militares. Los soldados se pasaban al otro bando”.

A las siete de la mañana despegaron los mortales Mingos de la fuerza aérea con la orden de bombardear a los invasores.

Enrique Symns - “Invitación al abismo”

14) TELÉFONO ROJO

2010-05-20T01:14:00.001-03:00

Desde los sangrientos sucesos de San Agustín, el gobierno de los Estados Unidos fue retirando lenta y progresivamente todo su apoyo al argentino. A través de sus informantes infiltrados en las distintas esferas del poder, Washington comprendió que no existían proyectos de golpes militares factibles de ser apoyados ni proyectos políticos que solventar. Durante todo el proceso que siguió a la rebelión agustiniana los expertos del Norte se dedicaron pacientemente a observar y analizar la evolución del conflicto. A fines de noviembre, la gravedad de la crisis argentina radicaba en la posibilidad de que se tornara continental.

Fue entonces que el alto mando de las fuerzas armadas presentó un proyecto desesperado. Lo llamaron Happy Year por ser un proyecto de rápida ejecución y con un alto porcentaje de éxito. El plan consistía en un ataque masivo de la fuerza aérea sobre las masas que se cernían sobre la capital. Se utilizarían bombas sofisticadas como las Neutrinas, llamadas así por su alto poder destructivo, con un radio de acción de casi quinientos metros por proyectil.

A continuación, o casi al mismo tiempo, se producía un desembarco masivo de marines que impondrían el orden en el caos reinante después del bombardeo. Todo el operativo culminaría en tres días. El teléfono rojo no cesó de funcionar en esos días. El presidente ruso conocía a grandes rasgos las características del plan Happy Year y se oponía rotundamente a su utilización. Si bien en 1999 la estabilidad del poder mundial había sufrido un peligroso desequilibrio favorable a los norteamericanos, éstos estaban lejos de considerar la posibilidad de un conflicto mundial y menos aún cuando su propia base territorial se veía amenazada por graves conflictos.

La Argentina era un ghetto. Sin comercio exterior ni turismo, interrumpida la mayor parte de los vuelos internacionales y con un riguroso control de la información, se hallaba aislada del resto del mundo. Mientras el corazón de todos los humildes y desesperados de América leía atentamente las entrelíneas de diarios y noticieros, el destino de Buenos Aires y de la Argentina se decidía en los tableros de las grandes potencias mundiales.

Enrique Symns - “Invitación al abismo”

13) EL HONGO MISTERIOSO

2010-04-05T16:32:00.003-03:00

El biólogo Otto Lewin, en su Catálogo de fenómenos naturales, da cuenta de uno de los seres de comportamiento más filosóficamente misteriosos creados por la naturaleza. Se trata del hongo Rymus, y Lewin así lo describe: “Crece y se desarrolla en la corteza de los grandes árboles y, observado atentamente, en él sólo pueden distinguirse un montón de seres separados y de conducta ajena y diferente entre sí. No parecen de ninguna manera un organismo complejo, sino células actuando con dirección y destino propios. En un momento de un proceso que la ciencia aún no puede determinar, todos esos seres individuales reciben un llamado y comienzan a unir sus destinos. Como si el caos aparente fuera sólo la apariencia de un orden más profundo, todas las células se encuentran en un rumbo común y forman un organismo coherente con un destino colectivo. Nadie ha podido todavía explicar el comportamiento de los Rymus”.

Al igual que los hongos Rymus, las células individuales que conformaban esa marabunta humana rodeando la capital argentina recibieron ese misterioso e inexplicable llamado interior al orden y la unión. Nunca pudo precisarse con exactitud el caudal de aquella masa: los cálculos más exagerados hablaban de cinco millones de individuos y quizá la cifra aún se quedase corta. Lo cierto es que en los días previos al ataque final, luego de recibir mortales golpes asestados por las fuerzas del ejército aún leales al gobierno, diezmados por el hambre y las enfermedades, el síndrome organizativo se fue consolidando. Locos, enfermos incurables, heridos, suicidas, héroes anónimos formaron las primeras líneas del avance, las que ineludiblemente habrían de ser arrasadas en las primeras confrontaciones.

El 15 de diciembre por la noche la marabunta tenía el sonido de un avispero. Nadie dormía, todo bullía. Los defensores supieron que la batalla final estaba por comenzar. El 16 de diciembre se inició el asalto.

Enrique Symns - “Invitación al abismo”

Fotos: Hongo

12) ¡CAE CÓRDOBA!

2010-03-31T16:19:00.006-03:00

El espectáculo que describieron los corresponsales era sobrecogedor: carreteras, campos y estancias se habían convertido en gigantescos campamentos y miles de fogatas iluminaban ese dantesco ejército de humillados. Niños, mujeres, ancianos, asesinos, hambreados, intelectuales, campesinos e indígenas -armados con fusiles, armas cortas y hasta grotescos palos- habían iniciado su marcha hacia Córdoba cuando la artillería abrió fuego indiscriminado sobre la masa. Roger Philiphs, en Argentina, la marabunta de la historia, sostiene que aquel cañoneo fue el motivo principal de la derrota gubernamental: “Si bien históricamente las fuerzas armadas se habían comportado sin contemplación, llegada la hora de reprimir al pueblo sublevado nunca se habían enfrentado tan frontalmente. Cuando la infantería avanzó sobre el terreno bombardeado y los soldados, en lugar de una resistencia, se encontraron con cuerpos mutilados, niños muertos y una multitud desconsolada, tal visión pesadillesca paralizó su accionar represivo. Aquella larga noche del 18 de octubre y hasta las primeras luces del amanecer, los alrededores de la ciudad se convirtieron en un gigantesco hospital recorrido por civiles y uniformados que atendían a los heridos o sepultaban a los muertos.

Los cordobeses, enterados de la matanza, abandonaron las trincheras y salieron al descampado para auxiliar a las víctimas.

Radio Expreso, la emisora clandestina con mayor audiencia, no cesó de transmitir desesperados mensajes de auxilio.

En Washington, Londres, París y otras capitales del Primer Mundo la noticia de la guerra civil en Argentina estalló en la primera plana de todos los diarios. Los gobiernos del Brasil, Paraguay, Chile y Bolivia declararon el estado de emergencia y cubrieron las fronteras con soldados. Las comunicaciones con Córdoba estaban interrumpidas pero era notorio el quiebre que habían sufrido las fuerzas armadas y se sucedían los rumores de levantamientos de la oficialidad.

La guerra en Córdoba terminó casi antes de comenzar. El 23 de octubre la ciudad había sido ocupada pacíficamente por los invasores. Dice Jacques Moncassin: “La horda caótica que llegó a las puertas de la ciudad se transformó al entrar en ella en un organismo solidario y disciplinado”.

El 25 de octubre se declaró oficialmente que la ciudad de Córdoba había caído arrasada por el ejército del pueblo.

Enrique Symns - “Invitación al abismo”

Fotos: Inforegión, Diario La Tarde y Web.

11) LA HORDA

2010-01-23T17:24:00.007-03:00

El maremoto humano que comenzó a avanzar hacia la ciudad de Buenos Aires tuvo su centro de mayor densidad en la región conformada por Formosa, Chaco y Misiones. Las "Hordas de Atila" -como las definió un titular del diario La Nación el 2 de octubre de 1999- se movilizaban ameboidalmente, separándose y volviéndose a unir, siempre engrosando la masa de su protoplasma humano.

Según cálculos realizados por la Fuerza Aérea, tres grandes grupos avanzaban desde el Norte y cada uno de ellos incorporaba a su núcleo un promedio de mil quinientas personas por jornada. La velocidad media del monstruo se veía retardada cada vez que atravesaba alguna ciudad más o menos importante: un verdadero carnaval se desataba en cada uno de esos arribos. Las fiestas callejeras, que en ocasiones duraban dos o tres noches con sus días, iban desgastando el poder del avance. El carnaval no estaba desprovisto de violencia, ya que los saqueos, atentados y violaciones se sucedían continuamente. Las evacuaciones masivas comenzaron a producirse a medida que los rumores de violencia y saqueo antecedían a la horda. Principalmente funcionarios,
agentes policiales, sacerdotes y comerciantes constituyeron la aterrada avanzada de la avalancha.

Este ademán descontrolado de los sectores más marginales de la gran marea humana, sin embargo, fue pronto sofocado por la presencia ejemplar de una multitud de pequeños líderes que comenzaron a dirigir y controlar la furia de los festejos.

La primera resistencia institucional fue planteada por la inteligencia del Estado. En lugar de ataques sucesivos se optó por un enfrentamiento que destruyera el avance y que, al mismo tiempo, fuera ejemplar y disuadiera otros intentos posteriores.

La ciudad de Córdoba fue elegida como el punto de choque: el Tercer Cuerpo de Ejército fue encargado de ejecutar el ejemplar castigo.

Todo el mortífero poder de la guerra fue preparado para detener la marabunta.

La propaganda, eficazmente dirigida sobre la población, desató una ola de terror entre los cordobeses. Millares de voluntarios se presentaron y fueron alistados para defender la ciudad.

El 15 de octubre de 1999, un ejército de más de cien mil desharrapados se cirnió como una sombra sobre las fronteras de la provincia de Córdoba.

El avance se detuvo. Las radios clandestinas transmitieron desesperados mensajes aconsejando a la multitud que retrocediera.

La caótica masa de invasores recibía órdenes y contraórdenes hasta que, sin que se sepa aún hoy cómo fue que se decidió, en la noche del 18 de octubre se inició la invasión.

Enrique Symns - “Invitación al abismo”

Fotos: Click sobre cada una.

10) GUERRA EN LOS BARRIOS

2009-12-25T19:20:00.007-03:00

La ciudad de Buenos Aires, que en 1999 iba a ser el epicentro de un auténtico terremoto social, fue sufriendo profundas transformaciones durante el transcurso de la década. La migración descontrolada provocó grandes problemas de convivencia entre los porteños. El conurbano avanzó hacia el centro y pronto la ciudad sobrepasó con amplitud su capacidad habitacional. Las autopistas se convirtieron en el techo de innumerables colonias de inmigrantes y todas las fábricas abandonadas del cordón industrial fueron tomadas por asalto, creando abigarrados barrios dentro de otros barrios.

Pero el problema de vivienda no era el más grave. La desocupación forzó las estadísticas de delincuencia. El desabastecimiento generó un mercado ilegal de alimentos y productos de primera necesidad. En oficinas, bares y hasta en las calles se traficaban computadoras, manteca, armas, cocaína o remedios.

Esa nueva ciudad marginal -que fue creciendo ante la desidia y la indiferencia que caracterizó siempre a los porteños- estaba organizada en "tribus" y en "bandas". Las tribus tenían ley, una ética propia y hasta cierta ideología. Las bandas, en cambio, eran ejemplares de la peor marginalidad y ejercían la violencia del ciego herido que golpea todo lo que se mueve en su entorno. Instintivamente, estas bandas y tribus comenzaron a disputarse los mercados de drogas y el poder de la ciudad en cuanto presintieron el advenimiento de un caos que podía favorecer sus proyectos.

El cuestionado decreto del 10 de julio de 1995 -por el cual se castigaba con pena de muerte los delitos contra la propiedad, si estaban acompañados por secuestro y/u homicidio- no hizo más que generar una delincuencia más peligrosa, que no dejaba testigos.

El gobierno concentró todo el poder de su aparato represivo en defender la ciudad de la anunciada invasión del interior, y por tanto desprotegió el orden interno. En Quilmes, La Boca, Lanús y Barracas las bandas se enfrentaban en la vía pública, produciendo continuas muertes. Los partidos de fútbol, los recitales de rock y hasta las fiestas patrias fueron utilizados como campos de combate.

En agosto de 1999 las crónicas policiales ocupaban la primera página de todos los diarios y las estadísticas batían récords. En tal estado de fragilidad la ciudad se preparaba para recibir la avalancha.

Enrique Symns - “Invitación al abismo”

Fotos: Indymedia Rosario y Web

9) El apagón

2009-02-05T23:40:00.004-02:00

El apagón que sufrió la ciudad de Buenos Aires hizo evidente para los pobladores algo que las autoridades intentaban vanamente ocultar: además del movimiento de masas hacia el conurbano, ya existían grupos organizados trabajando desde adentro.

El 2 de noviembre se produjeron dos sabotajes que interrumpieron el transporte de energía eléctrica hacia la Capital. A la altura del Barrio Pepsi, en Florencio Varela, fue dinamitada la red troncal de alta tensión proveniente del Chocón. Dos horas después, en un atentado de similares características, fueron voladas las turbinas de Puerto Nuevo. Los dos atentados, unidos a las cíclicas faltas de lluvia, con la consiguiente inutilización de los embalses, provocaron un apagón casi completo en toda la ciudad. Al día siguiente la usina de Bahía Blanca fue tomada por asalto e inutilizada, un golpe casi definitivo contra el sistema eléctrico.

Aquellos fueron los días más dramáticos y caóticos de la historia argentina, y así lo describe Jacques Moncassin: “Los efectos del atentado fueron múltiples. El primer día lo más notorio fue la desconexión informativa que se produjo. Millones de personas dejaron de recibir el incesante alimento informativo que los mantenía unidos a la realidad. Sin radio ni televisión, sin que los diarios pudieran editar y distribuir normalmente sus ediciones, los rumores y las falsas alarmas recorrían la ciudad como un río envenenado. Después aparecieron los efectos más visibles: la putrefacción de los alimentos y el consecuente desabastecimiento. Durante el día las calles eran un hormiguero descontrolado de hombres y mujeres en busca de alimentos, querosén, velas y, sobre todo, armas para defender sus hogares. Con el atardecer, Buenos Aires se iba transformando en una ciudad fantasma sólo recorrida por patrullas de defensa civil, policía y también pequeños grupos de delincuentes que asolaban mercados, armerías y viviendas. Docenas de violaciones y asesinatos, continuos enfrentamientos entre fuerzas del orden y pandillas llenaban las estadísticas cotidianas”.

A pesar de todo, la defensa de la ciudad continuaba organizándose implacablemente.

Enrique Symns - “Invitación al abismo”

8) Los conspiradores

2008-11-14T01:08:00.004-02:00

El inédito estallido social que se estaba gestando estuvo impulsado, desde sus inicios, por una también inédita casta de líderes caracterizada por su origen lumpenal.

Harfusch, El Libanés, gestor de los sangrientos hechos en San Agustín, se convirtió en un modelo referencial que luego adoptaron bandoleros, traficantes, contrabandistas y toda clase de marginados sociales. Un país que había agotado las ilusiones del pueblo a través de una innumerable lista de funcionarios corruptos y que estipuló el modelo delictivo desde las propias vidrieras estatales generó como contravirus el nacimiento de una nueva mitología. Una frase típica de la época, transmitida por las radios clandestinas y repetida por las publicaciones subterráneas era “Robar lo que nos han robado, matar lo que nos han matado”.

Salvador Aón, el lugarteniente del legendario Harfusch, deambuló clandestinamente por todo el país incentivando la revuelta.

A mediados de septiembre de 1999 se realizó la primera gran reunión conspirativa en la provincia de Neuquén. Roger Philips, en el ya citado Argentina, la marabunta de la historia, da testimonio de ese encuentro: “Tal como había sucedido en el bar La Olla, en San Agustín, el cónclave neuquino fue un encuentro oportuno y espontáneo de ciertas personalidades. Nadie llegó allí con un proyecto. Nadie tenía un plan o siquiera un propósito claro. El asalto a Buenos Aires se gestó entre borracheras y discusiones absurdas”.

Allí se conocieron Rogelio Duarte -famoso traficante de cocaína, cuya peculiar banda estaba conformada por una mayoría de indios tobas, chiriguanos y yagués-, el poderoso clan de los hermanos Catenacci, en representación de las provincias del norte, y otros líderes muertos con posterioridad en el asalto.

Estas fueron las declaraciones que con posterioridad hizo Salvador Aón para un matutino francés: “Nos dimos cuenta de que el país ya no era de nadie. No había país: era cosa de estirar la mano y tomarlo todo. Sólo teníamos que encontrar la forma de hacerlo. No era tan fácil mover una mano formada por millones de personas. Entonces pensamos en dejarlos ciegos. Un apagón en Buenos Aires, un apagón que los dejara ciegos”.

Enrique Symns - “Invitación al abismo”

7) El Tren de la muerte

2008-08-30T12:56:00.004-03:00

El problema más grave para el gobierno nacional continuaba siendo la invasión desordenada de cabecitas negras que el hambre y la desocupación arrastraba en oleadas cada vez más notorias hacia el Gran Buenos Aires, aumentando la población lumpenal y, por tanto acrecentando el poder de las pandillas que día tras día iban aumentando su poder en las zonas marginales de la ciudad. Las campañas publicitarias que continuamente se realizaban tratando de retener a los pobladores del interior en sus ciudades y pueblos de origen no daban ningún resultado.

A fines del año 1998, el gobierno se decidió por crear una invisible frontera alrededor de la Capital Federal. Los pasajes a Buenos Aires se vendían sólo con permisos especiales que debían estar autorizados por los municipios. Se realizaban estrictos controles en aeropuertos, estaciones y terminales de ómnibus. Después de reprimir algunos incidentes aislados, el sistema de control pareció demostrar su ineficacia. La teoría de los dos países quedó dibujada sobre el mapa de la Argentina.

Pero el 17 de septiembre de 1999 un tren proveniente de Tucumán fue asaltado por una turba de desocupados, poco después de partir de la ciudad de San Miguel. Más de mil polizones, armados con palos y navajas, se diseminaron por los vagones, asaltaron las bodegas del salón comedor y tomaron el poder del tren. Fue una noche de jolgorio y de aventura para aquellas mil almas que jamás habían conocido otro placer que el de evadir continuamente el sufrimiento.

El tren fue detenido en Grand Bourg, a pocos kilómetros de la estación Retiro, su destino final. La orden era estricta: los mil polizones debían ser detenidos y regresados a Tucumán. La policía provincial que efectuó el procedimiento intentó parlamentar con los pasajeros ilegales pero el exceso de alcohol, así como la ansiedad de entrar en la ciudad que ya tenían al alcance de la mano, desató la violencia.

Los primeros enfrentamientos fueron con palos y balas de goma; en ese combate, las fuerzas del orden llevaron la peor parte. De inmediato se produjo el tiroteo. La multitud fue virtualmente fusilada, dentro y fuera de los vagones. En esa trágica jornada murieron veintisiete civiles y cuatro agentes del orden.

Para el sociólogo francés Jacques Moncassin, “el incidente del Tren de la Muerte puede ser considerado como el hecho histórico que marca el inicio del asalto a Buenos Aires. Si bien los argentinos estaban acostumbrados a los hechos de violencia, los asesinatos y las represiones descontroladas, el Tren de la Muerte les hizo tomar conciencia de esa frontera invisible que los separaba. La migración clandestina había tenido como causa el hambre; la avalancha que sobrevendría estaba generada por el odio”.

La computadora Osiris I recogió voces provenientes desde todos los rincones del país. En todas partes se hablaba de lo mismo. Como en una pesadilla, en cada pueblo y cada aldea, en cada bar y cada calle, se escuchaba la misma orden: “¡A Buenos Aires! ¡A Buenos Aires!”.

Las fotos satelitales registradas el 25 de septiembre ya identificaban a las primeras compactas multitudes que comenzaban a formarse.

Enrique Symns - “Invitación al abismo”

6) Nace una leyenda

2008-08-06T16:07:00.007-03:00

El Operativo Honor se realizó manteniendo en absoluto anonimato a los efectivos que en él participaron. Esa misma noche los quinientos soldados fueron transportados a Coronel Pringles, tomaron la ciudad y cortaron toda comunicación con San Agustín. Antes del amanecer, los comandos entraron en San Agustín tomando por sorpresa a los rebeldes que, inexplicablemente, habían relajado la vigilancia.

Más que una batalla fue una matanza. El bar La Olla, cuartel general de los subversivos y símbolo nacional de la rebeldía, fue demolido. La estación de trenes y la comisaría también fueron destruidos. Los rebeldes se acantonaron en el Parque Nacional Lucio Miranda, en las afueras del pueblo, y allí fueron cazados y fusilados uno por uno. Harfusch, alias El Libanés, jefe supremo de los rebeldes, fue eliminado al mediodía. Su lugarteniente, Salvador Aón, logró escapar en la confusión del combate y es su testimonio quizá parcial el que recoge Roger Philips, en su libro Argentina, la marabunta de la historia: “No es cierto que mataran a mujeres o a niños. Todo lo contrario. Se cuidaban muy bien de no herirlos. A los hombres sí, les daban con todo. Te fusilaban donde te encontraban, estuvieras armado o no. León (Harfusch) estaba mal herido pero vivo cuando lo capturaron. Un oficial le tomó el pulso y luego, con mucha calma, sacó su pistola y lo remató”.

Las cifras oficiales fueron de veintiocho muertos y setenta y cinco heridos. Según Philips, hubo más de doscientos muertos y no menos de quinientos heridos. Pero el arsenal que los rebeldes habían capturado en el combate de la Curva del Zorro no fue recuperado.

El titular del diario Clarín del 9 de febrero de 1999 era espectacularmente triunfalista: “La guerrilla fue exterminada”. Los noticieros televisivos agotaron a los espectadores con interminables reportajes a los nuevos héroes que habían aniquilado el foco subversivo.

Sin embargo, el embajador Millar de los Estados Unidos transmitió al gobierno argentino su desagrado por la represión desatada. Los dioses Osiris, las supercomputadoras que vigilaban el mundo, pronosticaron un aumento cuantitativo de la violencia social.

Al cabo de un par de semanas del Operativo Honor, León Harfusch se convirtió en héroe popular. En el imaginario colectivo su figura pasó a ser una combinación ideal entre el Che Guevara y el general Perón. Las radios pirata que pululaban por todo el país comenzaron a transmitir programas de carácter francamente subversivo.

Fue como el despertar de un volcán. Un temblor bajo la superficie del inconsciente colectivo arrancó de sus hogares a millares de campesinos hambreados, obreros de la construcción, bandidos, desamparados, jóvenes sin futuro, analfabetos, mendigos. En cada casa, en cada escuela, en cada bar se declaraba un estado caótico de asamblea permanente.

Roger Philips escribió: “El principal enemigo de las instituciones democráticas no fueron los rebeldes o subversivos. Fue la solidaridad. Cuando se formaron las primeras cooperativas de consumo y de trabajo, cuando las radios clandestinas comenzaron a conectarse entre sí y la prensa subterránea funcionó como un correo social, cuando por las noches las puertas de las casas quedaron abiertas, el sistema comenzó a derrumbarse”.

Enrique Symns - “Invitación al abismo”

5) El rey del mundo

2008-05-31T18:27:00.004-03:00

Mientras estos sucesos alteraban profundamente el orden y la dirección del viaje de uno de los países más importantes de Latinoamérica, en los Estados Unidos -cerebro del imperio, cuya convicción más inconsciente y misteriosa impulsaba al hombre más allá de los límites de la gravedad terrestre- se puso en estado de alerta a dos de sus más recientes creaciones: Osiris I y Osiris II. Los llamaban los Cerebros Planetarios; eran dos supercomputadoras.

Embutida en un gigantesco satélite que orbitaba la tierra, Osiris I era la más inteligente computadora jamás construida. Contaba con doscientos “sentidos” en una clara demostración de superioridad sobre la especie humana, apenas portadora de no más de siete sentidos receptores de estímulos. Estos sensores eran los doscientos Horus, pequeños satélites con capacidad de alimentar el cerebro de Osiris I con más de quinientos mil datos por minuto. Los Horus espiaban, escuchaban, fotografiaban, realizaban estadísticas y sintetizaban probabilidades de todos los sucesos que acontecían en el planeta. Podían escuchar cualquier conversación aún cuando se efectuase en un susurro, si se lo proponían. Osiris I, como un auténtico Dios, era omnipresente, estaba en todas partes al mismo tiempo. Era la conciencia planetaria y en su cerebro estaba contenido el futuro humano probable en los siguientes diez años.

Osiris II, ubicada en algún lugar supersecreto del territorio americano, transformaba esa información en táctica cotidiana de acción. Gobernar el mundo era escuchar a Osiris.

Cuando se le ordenó a Osiris I que dirigiera todo su arsenal perceptivo hacia San Agustín, la computadora demoró menos de veinticuatro horas en insinuar la estrategia. El gobierno aceptó sumisamente las órdenes divinas de Osiris. Se modificó el lenguaje periodístico y los “subversivos” pasaron a ser “víctimas de la crisis social”. Se realizaron conmovedores llamados a la unidad nacional y, auspiciado por todas las casas provinciales, se realizó en la ciudad de Córdoba un festival en el que participaron los artistas populares de mayor renombre en el país. Más de doscientas mil personas se reunieron a cantar por la paz. La banca internacional otorgó un crédito de diez mil millones de dólares al gobierno argentino.

Los últimos días de enero de 1999 encontraron al país dispuesto a deponer toda acción violenta. Pero la situación de San Agustín debía ser resuelta. Los rebeldes no entregaron sus armas ni hicieron signos de resignar el gobierno de facto. La noche del 7 de febrero, en absoluto secreto, quinientos efectivos concentrados en Bahía Blanca partieron hacia San Agustín.

Enrique Symns - “Invitación al abismo”

4) La guerra de los paisanos

2008-04-29T22:15:00.003-03:00

A raíz del incremento descontrolado de una nueva y feroz delincuencia y del surgimiento de conflictos sociales de impredecible continuidad, el gobierno creó un cuerpo de combate especial. Lo llamó Ejército Constitucional Federativo (ECF) y le dio autoridad operativa en todo el país. Eran el terror de las pandillas organizadas que asolaban el Gran Buenos Aires y también de los piquetes de huelguistas y manifestantes de todo el país.

Sin considerar el real calibre del enemigo a enfrentar, el 6 de octubre de 1998 el grupo de cincuenta comandos partió a cumplir con su misión. Además de los experimentados combatientes llevaban dos carros de asalto, ametralladoras pesadas y los nuevos fusiles M46, popularmente denominados Terminador ya que disparaban por un sistema de microcomputación casi sin participación del tirador. El Ejército Constitucional Federativo -más conocido como los “Pumas de Acero”- entró triunfalmente en Coronel Pringles. Los efectivos militares recibieron una bienvenida fría y distante de los lugareños.

El 8 de octubre partieron hacia San Agustín, distante apenas 13 kilómetros de Pringles. Nunca llegaron a destino. A cuatro kilómetros de San Agustín, en una curva conocida como “la Curva del Zorro”, cayeron en una trampa casi infantil, pero eficaz por lo inesperada. La prensa internacional la llamó “La Batalla de los Treinta Minutos”. Los paisanos, simplemente “La Guerra del Zorro”. Unas vacas atravesando la ruta detuvieron la caravana. Los árboles, los arbustos inventados y las fosas cavadas junto al camino sirvieron de refugio a una multitud de paisanos, hombres de campo y comerciantes que ese día trabajaron de francotiradores. La batalla duró menos de treinta minutos. En los primeros cinco, la mitad de los efectivos militares fue eliminada, antes de que se produjera alguna reacción.

El New York Times afirmaría unos días después que el armamento utilizado por los paisanos provenía de Honduras y que los francotiradores usaron las ametralladoras Rascolnikoff 12 de origen soviético. Salvador Aón, lugarteniente de Harfusch, declaró a la prensa: “Usamos los chumbos y metras que afanamos de comisarías y cuarteles”. Lo cierto fue que treinta minutos después de disparado el primer tiro, los Pumas de Acero se rindieron. Quedaban con vida apenas once soldados. Los paisanos acusaron dieciocho muertos y veintitrés heridos. Los prisioneros fueron alojados en el Hotel San Agustín.

El escándalo internacional no pudo evitarse. Desde Buenos Aires a La Quiaca, desde Bolivia hasta Mozambique, la Guerra del Zorro fue motivo de polémica para toda la humanidad. Los ojos del mundo enfocaron San Agustín.

Enrique Symns - “Invitación al abismo”

3) La Masacre de San Agustín

2008-04-13T18:51:00.005-03:00

La falta de suministros, la desconexión aguda del gobierno central con los problemas del interior y el creciente escepticismo ante una democracia que demostraba mes tras mes ser más declamativa que real, conformaban la trama climática de una inestabilidad crítica a mediados de 1998. La represión se amparaba tras la fachada de una legalidad defendida a ultranza. Los delitos contra la propiedad podían ser castigados hasta con la pena de muerte si estaban acompañados por secuestro o asesinato. Fue así que el gobierno se inquietó ante las denuncias y rumores sobre los supuestos delitos que se estaban cometiendo en San Agustín.

El 14 de septiembre de 1998 partió hacia esa ciudad una comisión bicameral. La comitiva también incluía periodistas, agentes policiales y empleados administrativos: un total de veinte integrantes.

Fueron recibidos con todos los honores en el municipio de San Agustín y las autoridades locales se pusieron a entera disposición de los investigadores.

El 18 de septiembre fue viernes. Pero no era viernes. La actividad normal de la ciudad se fue alterando a medida que transcurrían las horas. Como si un invisible telégrafo estuviera transmitiendo, al anochecer todos los pobladores se encerraron en sus casas. Los bares y clubes se cerraron. El baile del fin de semana fue suspendido. A las diez de la noche las calles estaban desiertas. Solamente andaban los matadores. Nunca hubo un relato oficial de la matanza. Roger Philips, autor del best-seller Argentina, la marabunta de la historia, recoge un testimonio anónimo:

“La decisión del asesinato masivo -dice el autor- fue tomada en el bar La Olla, unos días antes, por una votación de 1.230 votos a favor y 123 en contra. Fueron las elecciones más originales de que se tenga memoria: se votaba por el sí o el no al asesinato. Harfusch, El Libanés, y seis de los matones que siempre lo acompañaban fueron los encargados de realizar el trabajo sucio. Pero los asesinos eran 1.230 ciudadanos. Cuatro de los diputados, dos periodistas y tres custodios fueron detenidos en un camino de tierra cuando regresaban de interrogar a un falso testigo. Se simuló un procedimiento rutinario de control de automotores. Fueron fusilados a la vera del camino; los que intentaron huir fueron perseguidos y rematados en el campo”.

Según Philips, los matarifes regresaron a la ciudad para completar la tarea ya bien entrada la noche. El resto de la comitiva estaba reunida en el hall del Hotel San Agustín: miraban televisión o trabajaban en pequeños grupos. Fueron asesinados uno por uno sin que pudieran oponer la menor resistencia.

La Comisión San Agustín se esfumó literalmente de un día para otro.

Con increible audacia, los sanagustinos anunciaron a los medios informativos de la Capital que los integrantes de la comisión habían partido hacia Buenos Aires en la mañana del día 19.

Una semana después, mediante un decreto, se solicitó la intervención del ejército. El 6 de octubre partieron cincuenta efectivos de infantería con orden de destituir provisionalmente a las autoridades de San Agustín, hasta asegurar las condiciones de seguridad para que asumiera una intervención ya designada. Se iniciaba la guerra.

Enrique Symns - “Invitación al abismo”

2) La Olla del diablo

2008-03-17T14:16:00.003-03:00

Transcurridos ya casi veinte años de los episodios de Londrina -ciudad brasileña donde gran parte de sus pobladores se confabularon para vivir del delito-, es posible afirmar que se convirtió en el hito histórico merecedor del apelativo “Síndrome Londrina”, con que fue denominado cada episodio similar acaecido en el resto de Latinoamérica.

No sólo se desconstituyeron todos los roles de poder -ya que policías, profesionales, operarios, comerciantes y políticos trabajaron juntos en la conspiración- sino que, además, surgió un nuevo concepto de mafia. Para Jacques Moncassin, “(...) después de Londrina es necesario crear una nueva palabra. El término 'delincuencia', cuando adquiere proporciones tan universales, deja de ser eficaz”.

A pesar del pacto de silencio de la prensa internacional, Londrina se convirtió en una enfermedad social más contagiosa que el sida y cundió por los países del Tercer Mundo.

Fue el caso de San Agustín, una población de diez mil habitantes al sur de la provincia de Buenos Aires, el que adquirió las connotaciones más graves.

En el bar La Olla, frente a la estación de trenes de San Agustín, una fría tarde de agosto de 1998 se realizaba a puertas cerradas la más inquietante de las reuniones que el pueblo contara en sus anales. Convocados por Harfusch, El Libanés, se hallaban allí reunidos los más importantes personajes del pueblo: el intendente, el comisario, médicos del hospital regional, comerciantes y hampones. Harfusch formaba parte de una nueva casta de líderes espontáneos que se estaba gestando en muchos pueblos del interior del país.

Palestinos, libaneses, iraníes y demás desterrados después de la denominada Guerra Final (marzo 1996 – diciembre 1996) en la que Israel impuso su definitiva hegemonía sobre los territorios en disputa, formaron una corriente migratoria de siniestras características. Eran hombres para los que la muerte no significaba gran cosa. Harfusch, nacido en una aldea en la frontera con Siria, había conseguido fugarse luego de perder a toda su familia en una de las diversas extensiones de aquella guerra.

Llegado a la Argentina, vagabundeó por la provincia como vendedor ambulante hasta instalarse al poco tiempo en San Agustín, donde fue casi inmediatamente reconocido como líder por su conducta solidaria y la audacia de sus proyectos. Harfusch formó una pequeña mafia con los comerciantes de la zona. Si Londrina había sido el resultado de una explosión espontánea de rebeldía ante el hambre y la desocupación, San Agustín fue consecuencia de un plan minuciosamente urdido. Al club inicial de veinte integrantes, con velocidad geométrica, se fueron incluyendo al cabo de unos meses más de seiscientos agustinenses. Seiscientas familias honestas se pasaron de un día para otro al bando del delito.

Pero esa fría tarde de agosto, en el bar La Olla, la organización -que ya contaba con mil cuatrocientos integrantes- se encontraba enfrentada a un serio problema. En seis meses de evadir impuestos, saquear turistas en trenes y colectivos de larga distancia, cuatrerear ganado en poblaciones aledañas, las arcas de la mafia agustina se habían incrementado notablemente y, mientras el ingreso normal de cualquier habitante de la región era de treinta dólares per cápita, el de los agustinenses superaba los trescientos. El aumento de confort de los agustinenses se hizo visible para los pobladores de ciudades cercanas: Coronel Pringles, San Antonio Oeste y Tandil fueron los cubiles del rumor.

El gobierno central no demoró mucho en enviar una comisión investigadora. Y esa tarde, en el bar La Olla, se tomaba una decisión importante. Londrina había sido una experiencia pacífica, pero por perdonar la vida de un testigo los conspiradores fueron descubiertos y arrestados. Esa tarde, en San Agustín, se decidía el asesinato.

Enrique Symns - “Invitación al abismo”

1) Síndrome Londrina

2008-02-22T23:26:00.006-02:00

Londrina (golondrina, en castellano) era y es aún hoy una pequeña ciudad al suroeste del estado de San Pablo. Sus -en aquel entonces- cincuenta mil habitantes eran en su mayor parte trabajadores “golondrinas”, es decir, agricultores u obreros de la construcción que viajaban de una localidad a otra, siguiendo el viento de las temporadas. La población de Londrina estaba formada por un contingente de viajeros que por una causa o por otra decidieron convertir la ciudad en su residencia. La quiebra financiera internacional que estalló a fines de los 80 arrastró a los londrinenses (igual que a la mayoría de los braileños) a la más brutal de las miserias. No hubo antropólogos que se dedicaran a estudiar los motivos por los cuales el mayor escándalo de la historia delictiva del país se produjera justamente allí.

El 13 de diciembre de 1995, el hacendado Joao Gonzaga de Alves asentó una increíble denuncia en la ciudad de Assis (a pocos kilómetros de Londrina). Ante el escepticismo de los oficiales de guardia, Gonzaga de Alves relató que había sido secuestrado en su ciudad natal, Londrina, por un grupo de delincuentes, quienes desvalijaron su casa, cuatrearon su ganado, lo despojaron del dinero acumulado en su cuenta bancaria y le sustrajeron dos automóviles, además de otros valores. Al efectuar la denuncia en la delegación de Londrina, el anonadado ganadero, quien esperaba encontrar protección y aistencia, fue brutalmente golpeado por las fuerzas del orden. El trámite culminó con una concreta amenaza de muerte en el caso de que continuara esparciendo “falsos rumores sobre honestos ciudadanos”.

Gonzaga de Alves vivió una semana de pesadilla. Era vigilado por los vecinos día y noche, su teléfono estaba interceptado y habitualmente lo visitaban desconocidos que reiteraban las amenazas. Comprendió que era prisionero en su propia ciudad.

Astutamente, el ganadero simuló aceptar incondicionalmente las reglas de aquel cautiverio y, luego de un minucioso plan, el 12 de diciembre logró fugarse a la ciudad de Assis. No transcurrió mucho tiempo desde el momento que sus declaraciones fueron tomadas con incredulidad en la delegación de Assis hasta que se desató el escándalo. El 5 de enero de 1996 el presidente Brizzola ordenó una completa investigación. La ciudad de Londrina fue intervenida por autoridades federales y los resultados de la investigación destaparon un complot de vastos alcances. No sólo la policía de la ciudad sino también el alcalde, los concejales, comerciantes, profesionales, empleados del gobierno, conductores de transporte público y hasta simples obreros formaban parte de la organización criminal cuyas actividades abarcaban todos los rubros: pirateo del asfalto, tráfico de drogas, estafas, robos, falsas compras de equipamiento, secuestros extorsivos, etcétera. El juicio nunca culminó. Fueron detenidas y procesadas más de trecientas cincuenta personas, de las cuales terminaron condenadas con distintas penas cincuenta y seis de ellas. La prensa brasileña recibió la orden de silenciar el tema y las propias agencias imperiales se unieron al pacto de silencio.

Una leyenda popular de gran raigambre narra que Harfusch, alias El Libanés, sentado en una mesa del bar La Olla, en San Agustín -un pequeño pueblito de la provincia de Buenos Aires a pocos kilómetros de Coronel Pringles-, leyó una extensa nota publicada por el matutino Sur, aparecida el 15 de enero de ese año, sobre los acontecimientos de Londrina. Dicen que a raíz de esa lectura fue que ese día Harfusch tuvo la idea. El Síndrome Londrina, como una nueva enfermedad contagiosa, empezaba a extenderse

Enrique Symns - “Invitación al abismo”

2008-02-22T22:47:00.006-02:00

El corazón del universo late aquí donde, por suerte, todo está perdido. Aquí la guerra ha terminado y el guerrero vencido puede descansar. Aquí la sabiduría no existe y el sabio puede ignorar. Aquí el amor s una carta que las miradas jamás se escriben. Aquí podés abandonar tu libreto porque el teatro está vacío. Aquí podés hacer dormir tus planes porque el vacío ilumina lo único que hay: nada.
Hace veinte mil millones de años que esto es así. El sistema solar es un campo de concentración nazi donde los planetas circulan atrapados por los grilletes de sus órbitas. Y el primer pez fue un asesino en cuanto tuvo hambre.
Estás aquí, donde todo te resulta gratis porque el sol se quema a sí mismo como un bonzo que se suicida por tristeza. Donde las sonrisas siempre terminan en puñaladas. Donde la noche miedosa deja corretear el misterio hasta que la maldición del día lo ilumina con sus preguntas.
Aquí, donde los locos han esposado esposas al esposo, donde han madreado hijos para padrearlos, donde envejecen niños para que adulteen; en este colegio de atrasados mentales, donde el ángel aprende a leer y escribir las leyes que prohiben volar.
Aquí, amigo, donde compartimos lo que nos robamos, donde mentimos lo que ignoramos. Hacia aquí venimos. Donde no esperamos a nadie ni nadie nos vendrá a buscar.
Aquí, donde vos sos el único brillo que nadie podrá percibir.

Enrique Symns - “Invitación al abismo”

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Así comienza, en el libro "Invitación al abismo", el capítulo titulado "El odio es una pistola fría".

Allí, entre otros artículos, se puede leer una selección de episodios del folletín "1999: el asalto a Buenos Aires", publicado originalmente en el diario "Sur" entre el 15 de junio y el 4 de agosto de 1988.

A partir de aquí, publicaré esos textos, manteniendo el orden en que aparecen en el libro.

Los Microdioses

2008-01-24T15:15:00.001-02:00

Por William Borroughs

Durante miles de años el hombre ignoró la existencia de los virus. Aquellos individuos que a través de los tiempos sospechaban la verdad, intentaron investigarla y dejar algún testimonio, fueron considerados poetas, farsantes, locos o místicos. Fue en el transcurso de la década del 90 que las sospechas pudieron ser confirmadas. Los virus quedaron expuestos a la mirada del hombre.

Espionaje celular

Fue a mediados de la década del 30, gracias a la invención del microscopio electrónico, que pudo realizarse una visualización directa del mayor enemigo de la vida terrestre: los virus. El microscopio electrónico cumplió la misma función que los grandes telescopios modernos: el hombre pudo explorar las galaxias microscópicas distantes a millones de años luz dentro de su propio cuerpo.

Una definición muy conservadora de los virus en aquella época fue la del primer gran experto en el tema, el doctor E. H. Cricks: "Los virus forman una línea divisoria entre el estado vivo y el estado muerto". Expresado en términos más simples, no están ni vivos ni muertos, tienen una estructura inanimada y una conducta animada.

Los legendarios "extraterrestres" anunciados por la ciencia ficción y los populares ovnis difundidos por el esoterismo y por los mitos de distintos pueblos existían, pero eran microscópicos, cientos de veces más pequeños que una célula. Sus estructuras geométricas, icosaédricas y heliocoidales, sus desplazamientos cuasimatemáticos; sus sistemas de acoplamiento, fueron conformando la imagen de una "cápsula espacial".

Estos misteriosos navegantes se introdujeron en las células de un macromundo, probablemente sin distinguir la naturaleza de los huéspedes a los que sólo estudiaban con la intención de imitar su estructura celular. Fue denominado por los expertos "la batalla de las proteínas".

Recién en el año 1994, el doctor Besançon pudo confirmar experimentalmente lo que hasta ese momento eran sólo conjeturas teóricas: la existencia del virus hipotalámico, un auténtico laboratorio montado en la corteza cerebral humana. La función de estos virus consistía en segregar la sustancia denominada "imagen oral" o también "palabras visuales". Este descubrimiento desató la competencia más despiadada entre los principales laboratorios del primer mundo para encontrar una vacuna capaz de neutralizar esta peste. La peste más peligrosa de toda la historia humana, más mortal que la peste negra o el sida.

Los "palabrófagos" que circularon en los laboratorios de Alemania no hicieron más que incentivar la conducta destructiva de los virus.

El trabajo del virus hipotalámico consistía en analizar las sustancias químicas producidas por el pensamiento humano y transformarlas en una invisible baba de palabras que cegaban la percepción del huésped. Los hombres dejaron de ver el mundo para ver sólo palabras: botella, cielo, casa. Pero esa baba de palabras (el mítico maya de los hindúes) no sólo servía para enceguecer al hombre sino que, además, era utilizada por los invasores como pantalla para proyectar su mandato.

¿Quiénes son?

Los actuales adelantos técnicos, especialmente los sondeos láser y la holografía microscópica, nos permiten hoy tener un identikit bastante aproximado del enemigo.

El análisis láser realizado por el equipo del doctor Andrés Loff sobre los muebles y las paredes de un cuarto permitió dibujar la invisible estrategia del invasor. La estructura geométrica de las construcciones humanas, tanto en los microobjetos como en la ciudad que es la mayor de sus elaboraciones, hizo comprender a los investigadores que desde hace miles de años el hombre ha estado reproduciendo el paisaje de otro mundo.

Según el experto en cibervirus A. W. Watson, "el sometimiento de la especie humana fue realizado probablemente en tres etapas, y en cada una de ellas el intenso dolor que provocaba la manipulación era calmado mediante la utilización de una anestesia adaptativa, que iba provocando en el huésped adicción química y placer sensorial".

Las palabras "evolución" o "cultura" funcionan actualmente en la trama virósica como ilusiones lumínicas. El dolor no desapareció totalmente, se transformó en malestar.

En la primera etapa, cuando se produjo la invasión, fue insertado en el hipotálamo lo que en la década del 70 denominé Mente Reactiva. Escribí: "Situado detrás del cerebro, el hipotálamo es el centro regulador del sistema nervioso autónomo, que controla los procesos corporales y el metabolismo. El hipotálamo es, sin duda, el punto de intersección neurológica donde fue instalada la Mente Reactiva. Este mecanismo puede describirse como un centro regulador artificialmente construido que se inserta sobre el centro regulador natural. La Mente Reactiva es muy antigua, anterior a todas las lenguas modernas, y sin embargo se manifiesta a través de todas ellas. Este sistema simbólico insertado cumple la función de recibir órdenes contenidas en las palabras y en las imágenes. La orden que se recibe hay que cumplirla a consecuencia de haber nacido. Estas órdenes están basadas en tres proposiciones básicas:

a) buscar alimento;

b) buscar refugio;

c) buscar satisfacción sexual.

Estas órdenes fueron luego enfrentadas a su par opuesto:

a) ser generoso;

b) salir a explorar;

c) amar al prójimo.

Las órdenes son imposibles de cumplir y, cuando el sujeto reacciona contra ellas, la reacción activa con más fuerza el control.

Para poder luchar contra esta Mente Reactiva debemos conocerla, alcanzar la fuente original desde donde manan las palabras y las imágenes; pero quienes utilizan estos instrumentos de control tratan de impedir toda investigación".

Dice el doctor Watterson: "Los invasores microvirósicos dominaron el grito animal introduciendo un código de órdenes interceptoras electromagnéticas, que fueron las consonantes. La función denominada 'razón' fue programada en la segunda etapa. Esta 'radio' de otro mundo comenzó a sincronizar los movimientos humanos en todo el planeta. Podríamos decir que en el pasaje que hubo de la cultura griega a la romana se logró la robotización del hombre. La tercera etapa se inicia en el siglo XX. La electricidad fue el instrumento más poderosamente destructor que lograron imponer. Si la imprenta había logrado difundir el código del invasor, éste no alcanzaba para contagiar a toda la especie. Los aparatos eléctricos uniformaron la comprensión y paralizaron al huésped".

El poder del odio

Ellos somos nosotros. Pero, ¿qué es lo que de nosotros aún no es Ellos?

Para que cumpliera su función, el impulso del huésped debía conservar un cierto grado de libertad reflexiva, de inteligencia optativa. Con el transcurrir de todo este proceso milenario, esa mínima independencia fue creando en el huésped una zona marginal y autónoma: aunque parezca imposible, este animal lobotomizado descubrió la existencia del invasor y lo odió.

El odio es una sustancia química incompatible de ser replicada por el virus. Sus jeringas mentales no pudieron penetrar esas corrientes de odio animal que mañana quizás sean capaces de quemar el paisaje de otro mundo.

Las bases de operaciones instaladas en la espina dorsal, el cerebro, el aparato respiratorio y los órganos sexuales han acelerado en estas décadas la producción de enfermedades, y éstas son el signo de que se prepara la ocupación final del territorio.

Este mundo no nos pertenece. Debemos abandonarlo. El trabajo es todos los días. Interceptar las cadenas asociativas. Disociar el sentido planificado de los actos. La serpiente de la espina dorsal se replegará hasta invertir su proyecto. Volvamos a los pantanos.

Enrique Symns - “Invitación al abismo”

Un brindis entre piratas

2007-12-26T17:02:00.000-03:00

Los viajeros sólo desean llegar y partir de los puertos, nunca permanecer. En los puertos, la vida suele ser bastante aburrida. Hay artistas, payasos y toda clase de juglares que intentan entretener a los marinos. Hay amoríos para acompañar la soledad y juegos de todo tipo para distraer la ansiedad.

Al atardecer o quizás en el amanecer de los sueños, el marino siempre vuelve a asomarse a esa mágica sensación de que la vida empieza al borde del abismo que separa los mundos. El mundo de los muertos que parecen vivir y el mundo de los vivos que simulan estar muertos.

La aventura el allá, más allá, en el Mar de Nunca Jamás en donde Alguien siempre sabe que es Nadie. Al marino no le interesan las noticias que circulan en la Tierra de Siempre. En esa tierra la realidad es solamente la moneda que anota el tesorero en el “haber” de la ausencia.

En esos términos parece que o nos vamos para siempre de esta comarca o para siempre le encontramos un buen atajo a nuestra locura.

Todos los días nos vemos obligados a escoger entre ser el guerrero-pirata-loco-extraterrestre o el lamemocos cotidiano que solo quiere casarse-tener hijos-jubilarse de la angustia-escribir el libro-alquilar el dpto-comprar marihuana para llenar de escombros su vacío.

Sí, por supuesto que es más cómodo viajar en silla de ruedas sobre la autopista de las emociones controladas. Es más cómodo que andar rengueando por caminos desconocidos. Nos proponen el asilo de la ortopedia a cambio de nuestro miedo a la oscuridad.

Este 31 de diciembre, uno de los días en donde el color gris alcanza su mayor brillantez, quizá sea bueno asomarse nuevamente a esa peligrosa escollera que se oculta más allá de nosotros mismos. Y voy a brindar con ustedes, mis amigos, para que esa noche nos encontremos en el espacio imaginario de los deseos.

Brindo por todos aquellos que insisten en desconocer el misterio de la existencia. Porque a las doce de la noche cierren los ojos y que cuando los vuelvan a abrir el escenario sea distinto y la obra maravillosa.

Brindo por los intrépidos que hoy están tristes, por los vagabundos que se creen perdidos, por los rebeldes que a veces creen resignarse, por todos los tímidos poseedores del secreto. Que se les cumplan los peores propósitos, que cometan las peores fechorías, que gocen en el peor momento, que sigan siendo polizones y que nunca saquen pasaje, que nunca los agarren, que siempre lleguen a tiempo, que si llegan tarde sea lo más, que si no parten es porque ya llegaron.

Brindo por mis invisibles amigos, los que creyendo saber saben que no creen, los que pudiendo querer no quieren poder, los que deseando vivir viven simplemente deseando.

Que funden su reino, que encuentren su magia, que hagan la fiesta, que amen su amor, que alguien los encuentre.

Y de no ser así, que el mundo se pudra en la pesadilla que nos sugieren.

Enrique Symns - “Invitación al abismo” (Editorial de la revista Cerdos & Peces Nº 7 – Diciembre 1986)

(INTERVALO) Entrevista

2007-11-06T10:52:00.000-03:00

Publicada en la Revista Güarnin - mayo del 2006

Por Pablo Tassart

LOS REDONDOS, NIETZSCHE, BURROUGHS, COCAINA, POESIA, LUCA, SEXO, ROCK CHABON Y LA INFATIGABLE TEORIA DEL COMPLOT, SON ALGUNOS DE LOS TEMAS QUE ENRIQUE SYMNS DESGRANA A LO LARGO DE ESTA ENTREVISTA. UNO DE LOS POCOS PERSONAJES INDOMABLES DE LA CULTURA ARTÍSTICA MARGINAL DE LAS ULTIMAS DOS DECADAS. ABRE LA BOCA Y NO QUEDA NADIE EN PIE.

Memorias de un viejo indecente

Enrique Symns no se cansa de decir que ya tiene 60 años y que quiere vivir en la leyenda. Con su melena de canas largas, encarna una especie de profesor locovich diabólico que afirma que no se avergüenza de no tener nada: “Esta ropa que tengo puesta no es mía, me la regalaron”. Se confiesa mientras se le escapa su rosada panza por entre los huecos de una camisa a la que le faltan algunos botones.

“Y que querés: me quedé pelado, estoy gordo, las chicas no me quieren besar porque se me cayeron los dientes”, se lamenta por celular ante un hipotético Sebastián Ortega durante su obra Un guión para Tinelli, en el Café Ghandi. La misma se realizó todos los sábados hasta el 1º de abril junto al actor Hector Ledo y fue escrita por Symns cuando estuvo viviendo en el Bolsón.

“Tres días sin dormir, mucha merca, pum-pum, y listo”, cuenta riéndose y acaparando la tensión de todo el bar La Perla, donde se realiza la nota. Por esos pagos del sur también hizo radio en la FM comunitaria ALAS, hasta que se cansó de ver lo poco que cobraban quienes allí trabajan.
Igualmente hoy sigue haciendo radio. En AM 1110 Ciudad, hace La noche del cazador todos los viernes de 22 a 1, según él sólo para poder pagar el alquiler de su reciente retorno a Buenos Aires.

El héroe del whisky, como lo llamó alguna vez el Indio Solari, saborea su ginebra de las cinco de la tarde y muestra su libro próximo a salir. Según Symns, En busca del asesino, es un thriller real sobre un crimen en el que él estuvo involucrado. “Es mejor que el otro pero se va a vender menos”, analiza refiriéndose a la publicación El señor de los venenos, que ya va por la 3º edición y en el que cuenta sus aventuras y recuerdos de la época en la que era el monologuista oficial que abría los shows de los Redonditos de Ricota hasta comienzos los ‘90.

Años en los que flameaba como bandera under su revista Cerdos y Peces. En ésta, además de notas a las nuevas figuras del rock (el Indio llegó a publicar poesía y dibujos bajo un pseudónimo) o del teatro independiente, Symns inventaba fabulosas entrevistas con Miky Rourcke y o firmaba notas simulando ser el escritor William Burroughs.

De allí surgió su teoría del Complot, por la cual afirma, todavía hoy, que la humanidad está controlada por leyes absurdas, considerando la familia y el hogar como uno de los instrumentos de dominación que posee el sistema. En este contexto aparece el espacio de lo salvaje del bar cómo lo opuesto a la domesticación familiar.

- ¿Qué te sugiere que en Castelar haya un bar que se llame Tarzán?
Y mirá, dentro de lo que es la construcción tremenda que es la ciudad, que consiste en la eliminación de toda trasgresión con lo regular de sus calles y sus veredas. Es la encarnación del capitalismo. O sea te educan desde niño para tres cosas: estudiar, trabajar y casarte. Eso es el proyecto de la ciudad. Y ahí se terminó la aventura, dejás de ser un niño y te convertís en uno de esos bastardos que andan por acá.
El bar ante esto es el último lugar en donde todavía existe la aventura posible. De que te pase algo distinto. En los otros lugares nunca te va a pasar más nada, ¡y menos en el hogar! En el bar entonces están las conversaciones transgresoras, están los amigos marginales, los intelectuales, las putas. Hasta los posibles romance. Y por lo tanto lo llamo la selva. De ahí puede estar la posibilidad de ser un Tarzán. Aunque sea por un rato. Porque el bar, si bien es el último reducto, la última porción de selva que le queda a la ciudad, es muy pequeño.
El repaso por el oeste nos lleva a los vagos recuerdos de Enrique y sus visitas al Indio cuando vivía en Ramos Mejía. Pero también a Hurlingham y a su música.

-¿Qué opinas de Divididos y Las Pelotas? ¿Cuánto hay de Sumo allí?
Son los hermanitos menores de Luca, muy menores. Divididos no me gusta, Las Pelotas un poco más, por su experimentación. Pero no es lo mismo, yo lo extraño a Luca. Era un gran creador, el mejor de todos. Un tipo de una enorme cultura. Él se hacía el bruto pero no lo era.
La última vez que me lo encontré a Luca estaba haciendo algo distinto en el Parakultural. Él ya estaba podrido de Sumo, del éxito. Porque él vino y trajo una música alucinante, pero era todo lo que ya sabía, por eso creo que de lo que estaba podrido era de él. Además no tenía competencia porque Los Redondos no existían comparados con él. Ellos nunca podrían haber llegado a tanto si Luca no se moría. No porque no tenga talento el Indio, sino porque Luca era lo máximo. Tenía algo que ellos no tenían, era un Jim Morrison. Yo siempre lo digo: ‘vos veías caminar a Luca por la calle Corrientes, y la calle se movía’. Un loco, un demente… Ya no hay más de esa especie!

- Lo último que había escuchado de vos antes de los del libro era un tema que grabaste con los uruguayos de La Tabaré, “Soy un virus”. ¿Con esto te referís al viejo Complot?
Sí, pero es algo serio. Lo he hablado con virólogos. La palabra es un virus traído por extraterrestres para dominarnos. Ellos se alojaron en el cerebro de los monos hace millones de años y les enseñaron a hablar para poder sobrevivir. Cuando los monos hablaban ellos respiraban. Pero es una teoría que no es mía. Lo podés rastrear en Tótem y tabú de Freud o en El trabajo de Burroughs.
Porque el origen de la palabra es un misterio, es imposible hablar. Pero lo han logrado junto con otras invenciones: palabras, letras, el dinero, el trabajo, Dios. Imaginate, ¡la nada!

- Y la noción del tiempo ¿Cómo juega?
Otra invención. Porque los científicos se olvidan de que el tiempo y el espacio no existen, son leyes creadas por la mente. ¿Qué es lo que nos transforma en esta especie de monos especiales? La invención del calendario. Porque, como diría Artaud, ‘cuando crearon el reloj nos hicieron esclavos de nuevo. Nos sacaron el grillete de los tobillos y lo pusieron en la pulsera’. El reloj te mata, te va envejeciendo, te va destruyendo la vida. Por eso es hermoso ver a un hombre con el ojo de un tigre, acechando al tiempo para matarlo.

-¿La educación es parte del complot? ¿Para qué hay que estudiar?
Al final hay que estudiar porque tenés que aprender a utilizar el lenguaje. Yo veo a los niños chiquitos y es maravilloso. Un niño hasta los tres años vive 7 mil años, porque no existe el tiempo. Luego con el lenguaje, se le empiezan a transmitir conocimientos, entre ellos el tiempo. Lo agarra una maestra (¿sabés que quiere decir maestra? Amaestradora) y lo convierte en un panadero, en un estudiante de sociología, ¡en una mierda! Sin sueños, sin poesía. ¿Cuántos quedan que sobreviven a ese matadero de almas en que consiste la educación? Porque un ser humano lo que tiene que hacer es nunca dejar de ser niño. O sea ser un duende. Porque un duende es eso: es un ser escondido en el rostro de un viejo.

-¿Y ser un duende que implica?
Nunca rendirse. No saber nada. Es como si vos fueras el extraterrestre que mira a los mandriles vivir. Y encima una vida impiadosa, desagradable. ¡Viven en parejas! No conozco una sola pareja que sea feliz. Se casan y dejan de flotar. Empiezan a preocuparse. Dejan de coger, de besarse la concha. Se convierten en cajas de seguridad, cuidan la economía. Porque la base del capitalismo no es la familia, es la pareja. La base de la maldición del mundo es que un hombre y una mujer se enamoren. El amor es una psicosis colectiva. ¡Cuando el hombre se enamora se convierte en un imbécil! En un degenerado. Lo dijo Freud: ‘el encuentro entre el hombre y la mujer es imposible’, porque cuando el hombre se enamora busca a su madre (¡mirá que mierda de sujeto!) y la mujer busca en el hombre a Dios, busca algo más misterioso. Pero no lo encuentra. Ninguno encuentra al otro, entonces se forma ese nido de frustraciones donde comen, duermen, cagan, tienen hijos y reproducen la maldición.

-Vos siempre dijiste que la única manera de escapar del Complot era a través de la locura. Hoy en tu obra, Un guión…, el discurso que primero es políticamente correcto cambia cuando las drogas hacen efecto ¿El punto de contacto es que el gobierno del inconciente es lo que permite sustraerse, aunque sea por momentos, del complot?
Puede ser. Yo por ejemplo la locura la pude experimentar a través de las drogas. La que más me llevó adentro de fue la cocaína. No el ácido lisérgico o la mezcalina que me metieron en experiencias excepcionales o que me asustaron. La cocaína es la que me introdujo en el manicomio de mi cerebro. Me metió en las cadenas asociativas. Me hizo ver lo que es el cerebro, que es como una radio en la que hablan los demás. Porque yo soy un sujeto hablado, en el que hablan mis padres, mis abuelos, no yo. Entonces cuando vos comprendés que sos hablado y te ponés a escuchar la radio que habla, ahí comienza la locura… o el psicoanálisis. Yo elegí el camino de la locura. Entonces cuando vos tomás cocaína y te pasás días sin comer y sin dormir, llegás a lugares del cerebro impensados. Niesztche lo decía así: ‘cuando vos mirás el abismo, el abismo te mira. Y le gustás’. El inconsciente quiere que vos hagas eso. Que sufras, para que él goce.

- En tus notas y libros es constante la mentira. O sea citar autores o firmar con nombres falsos. ¿La mentira es un recurso para salir del complot?
Pero esas no son mentiras. Son trucos lingüísticos. Por ejemplo si yo tengo algo importante para decir se lo adjudico a otro, porque si lo digo yo nadie me da bola. ‘Entro a tu casa y cago en el comedor, ¡la concha de tu madre! ¿De quien es el comedor? ¡Mi metro cuadrado es mío!’, dijo Nietzsche. Entonces todos dicen ‘¡Ah que bien!’ Pero si lo dije yo, nadie me da bola.
Pero la mentira es otra cosa. Por ejemplo vos estás casado. Conocés a una chica, te la cogés. Vas a tu casa y no tenés por qué contarlo, ¿por qué vas a hacer daño? Eso es una mentira. Hay derecho a tener secretos. Pero te dio el teléfono. La llamás. Y le decís a tu mujer que vas a trabajar. Dos mentiras dan un engaño. Y después con el tiempo se hace tu amante. Muchos engaños dan traición. Entonces la gente está acostumbrada a traicionar. Todos viven traicionando.
¿Vos por qué creés que los rockeros no me dan bola? Tipos que son ricos, que hasta hace poco tiempo veía. Porque yo soy testigo de esa traición que hicieron. Porque siempre quisieron eso. Tener una pileta llena de conchas, con cámaras de video, sanguches de solomillo de no se donde y viajar en un avión jet-set.

- Después de lo que pasó de aquella discusión por el caso Bulacio, en la que les reprochaste el no haberse puesto al frente de los reclamos ¿volviste a tener contacto con alguien de Los Redondos?
Al Indio nunca más desde aquello, pero me gustaría verlo. Cuándo llegué a Buenos Aires los vi a Skay y a Poli. Están hechos dos gorditos. Son dos pelotudos. En cambio el Indio sigue siendo el mismo tipo sufrido. Millonario pero malo. Siempre le molestó la gente, nunca podría haber estado como nosotros en este bar. Por eso me gusta, porque es un jodido.

– A pesar de la pelea siempre noto en vos un tono de cariño para con él, por más que lo critiques.
Sí porque yo lo amo. A él y al Semilla (Bucciarelli). Por ejemplo las canciones que me dedicó son geniales. En El héroe del whisky el me trata de frívolo y tenía razón Yo cogía todo el tiempo y me encantaba. Y en el otro (El blues de la artillería) también todo es cierto. ‘Que cabe todo lo mío en una maldita valija’, estoy orgulloso de eso, de no tener nada. Ese tema es todo un halago. Pero después se metió con que yo vendía merca (‘Líder dealer sin freno…’) y era cierto también. Pero, como dije en ese momento, yo vendía cocaína porque era un tipo honesto. No andaba inventando canciones que ‘viajo en trenes’ y resulta que después me compro mansiones de lujo. Pero bueno, fue una pelea muy dura, muy desgarrante. Pero yo los amo. Es más el disco que más me gusta es justamente La mosca y la sopa, después no hicieron nada más bueno.

-¿Qué te parece lo que están haciendo hoy?
Bueno El Indio todavía tiene algo. Del último disco tiene un tema muy bueno. Lo de Skay no me gusta. Del resto del rock de acá casi no conozco. El ‘rock chabón’, me parece patético, sin poesía, sin música. Pero además me parece asqueroso que el rock se haya puesto de moda y se codeen con el jet-set. Porque lo peor que le pasó a la música es Santaolaya. Es un vendedor de almas, un Tinelli. Por eso ganó ese premio de mierda. Yo me acuerdo que los Bersuit, eran buenísimos! Me encantaba el peor disco que hicieron, Don leopardo. Era el mejor! Hasta que después los agarró este tipo y empezaron a hacer discos de mierda y a decirle cosas emocionantes y cálidas a la gente.
Porque son un clan. A todo el arte le está pasando algo siniestro: la pintura tiene el curador. El productor es más importante que el músico. ¿Cómo es esa mierda? O sea que Van Goh no hubiera existido, Beethoven tampoco si no fuera por el intermediario. Yo fui a presentar mi libro y un editor que quiso venir a decir cómo tenía que escribir. ¡Lo mandé a la mierda!

EXTRA QUE NO SE PUBLICÓ

Eso es lo único que se. Y además que hay una infelicidad tremenda rondando el alma de la gente. Y que lo único que está prohibido es el éxtasis. Y lo provocan muy pocas cosas: el sexo, el cariño y las drogas.

- ¿Y por qué está prohibido?
Eso te lo va a contar Freud. Con la prohibición del incesto. Por qué te parece que lo único que está prohibido en todas las sociedades no está escrito en ninguna ley. Sabías que yo puedo coger con mi madre y no está prohibido por ninguna ley. Porque es un tabú. El tabú es el secreto. El malestar de la cultura está sostenido por ese secreto. Y la familia entera está contraída en base a eso: no podés coger con el tío, con el abuelo, con el cuñado, con la suegra. Y lo único que hay que coger es todo eso y está prohibido. Y lo te dejan a tu esposa que es lo más inverosímil. Lo único que no hay que cogerse en este mundo es a tu mujer. ¡Es atroz!

- ¿Porqué es atroz?
Y porque es una porquería tu mujer. ¿Quién es? No la conocés. No es la perversión total. No es aquella nena que le querés chupar la concha, no es ti vieja. No es nada, entendés.
A mi me cogió mi tía, por ejemplo. Si no te cogió tu tía estás cagado. Alguien tiene que meterte en el territorio de lo perverso. Y convertirte en un perverso poligámico. O sea la monogamia es un invento sacerdotal. La fidelidad, todo ese sorete inmundo, para que la gente no haga nada. Para que se estanque la energía. A los frígidos les conviene. Por eso el SIDA cayó tan bien ¡Qué buena noticia para la Iglesia Católica! Fue tremendo para nosotros. En los ’80 con todos los rockeros nos chupaban la pija siete, ocho mujeres y nosotros chupábamos conchas todo el tiempo ¡Era maravilloso! Ahora llegó el SIDA y se terminó todo.

***

Foto: La Capital

2007-10-13T02:16:00.000-03:00

¿Qué diablos o conejos es esto? ¿Se mueve como quien va muy apurado o se tambalea como un ebrio haciendo equilibrio? ¿Será que cuando alimento este juego con sangre y madera, con horas y rones, con cansancio y maldiciones, entonces algo simula moverse para darme consuelo? Pero, ¿se mueve o se aquieta? Y si se mueve, ¿sobre qué cristos o trompos lo hace? ¿Se mueve a los saltos como si esquivara navajazos o simplemente se desliza sobre el gargajo del tiempo? ¿Navega o se hunde? ¿Gira o se retuerce? ¿Se arrastra o camina? ¿Qué dioses o tuercas es esto?

Enrique Symns - "Invitación al abismo"

La antilocura nos gobierna

2007-09-21T01:18:00.000-03:00

Por el Licenciado José Luis Galeano

El estado del alma más excitante y conmovedor que han conseguido describir los arqueólogos de la aventura es el de la locura. Es casi el estado puro, salvaje del alma, un estado que al desconocerse se torna imposible de imitar.

Lo primero que se aprende en esta profesión es a reconocer a un falso loco. Con el tiempo se aprende a desenmascarar casi inmediatamente el esfuerzo del deteriorado por hacerse pasar por loco: viviendo en la insensibilidad, quiere atravesar la aduana que él mismo colocó en las fronteras de la razón para protegerse del fuego de la sensibilidad.

Ahora bien, ¿por qué un tipo que no está loco intenta serlo o parecerlo?

Una pregunta más interesante: ¿Es posible mediante el trabajo, la voluntad, el entrenamiento cotidiano volverse loco?

Este valor que adjudico a la locura merece una aclaración: se desvaloriza la locura desde una falsa descripción de ella y, sobre todo, señalando el intenso sufrimiento en el que vive inmerso aquel que la padece. El sufrimiento existe y es producido por el reflejo de rechazo que produce entre la mayoría de los hombres esa experiencia terminal a la que tiene acceso prohibido. El poderoso tabú resignifica el estado de gracia como peste peligrosa.

Por otra parte, lo que la psicopatología define como locura no son más que ímprobos esfuerzos por evitarla. El psicópata, por ejemplo, representa el polo opuesto, la anti-locura. Es el ser que intenta forzar la naturaleza de los acontecimientos para ajustarla a los designios de un plan que oculta su absoluta inseguridad ontológica. Porque un loco es un tipo que no se siente inscripto ni desinscripto en ninguna posible descripción de sí mismo.

La paranoia también expresa una profunda desconfianza hacia el proceso en el que se desenvuelve su propia presencia. El paranoico, estando cercano a ella, abandona la posibilidad de acceder a la gracia para vigilar todos los acontecimientos que podrán provocar desequilibrios y hacerle perder un estado existencial que en realidad no ha conquistado.

La gran utopía paranoica consiste en cuidar obsesivamente algo que en realidad no se posee. Si el psicópata es un invasor del entorno que vive acicateado por las puñaladas del miedo, el paranoico es un compulsivo defensor que protege una fortaleza vacía.

El neurótico es el diseño ya objetivado que construye la anti-locura. Es el dibujo congelado de esa fuga del éxtasis. Está tan completamente anti-loco que ha elaborado un engendro: el “sí mismo”, la Identidad. Como nunca se siente debidamente constituido y protegido por esa identidad, la busca obsesivamente, la imita de otros que a su vez la imitan.

Creo que se denominó Dios al primer hombre que se volvió loco. Fue un paranoico que, sospechando esencialmente del relato del psicópata, terminó negando la experiencia de la locura.
El cuarto hombre fue el engendro producido por los relatos del psicópata y el paranoico. El neurótico ni siquiera conoce la posibilidad de la existencia del primer hombre.

El segundo Dios fue el primer hombre que no se volvió loco. Sobre ese Dios neurótico se montaron las civilizaciones, las filosofías y -especialmente- los lenguajes, que son sólo complejos dispositivos de la mentira. Porque el mundo, su entraña, está constituido por una gigantesca mentira. De la verdad sólo queda un dolor en los pliegues más profundos del abismo del alma, una inquietante angustia que es solamente el pus de esa herida. El único Dios fue encerrado en los manicomios de la mitología. Cuando un pintor, un músico o un poeta logran robar una frase, una frase del Dios que pudieron haber sido, una imagen de ese mundo extraviado, un sonido del más allá; cuando el tipo que ha tomado LSD comienza a percibir imágenes que rasgan la ilusión y desenmascaran el complot que es la realidad; cuando el “loquito” en el manicomio establece una otra relación entre los fenómenos, lo que sucede, en todos esos casos, es que el Dios enterrado en los laberintos de la mentira mental está intentando romper el ataúd de creencias en el que ha sido enterrado.

La vida es un estado de gracia. La vida es la locura de la materia.

Hace siglos que el cáncer de la anti-locura ha establecido sus redes virósicas, reemplazando el tejido vital. A aquellos que duden de mis afirmaciones les propongo que hagan un simple experimento. Consíganse un aparato y miren una célula. Olviden todas las idioteces que las palabras han dicho sobre ella. Si la célula está viva, podrán observar la locura que la constituye. Verán también la dicha de esa locura. Verán que toda su danza, su movimiento, su búsqueda, es el intento alucinado de realizar algo imposible: dejar de estar sola.

Enrique Symns - “Invitación al abismo”

Foto: Ramón Acevedo Arce, Chile

Festivales de rock: Tolstoi tiene la culpa

2007-09-11T01:10:00.000-03:00

Por Elsa Cicuta

El libro La guerra y la paz no lo leí. Vi la peli, que es muy larga, aunque las escenas de combates son muy buenas. Mentirosa, la peli, claro, porque hace quedar a Napoleón como un boludo. Y si hubo un tipo en el mundo que no fue boludo ese fue Napoleón. Los rusos lo único que tuvieron fue suerte, la suerte de tener nieve. Si en vez de nieve tenían pampa seca o llanura, Napoleón los arrasaba: los rusos no hubieran sido más rusos sino franceses y Hitler ganaba la segunda guerra mundial porque al entregarse Francia (cuyo territorio hubiera incluido la Rusia conquistada por el Napo) Alemania no necesitaba dividir sus tropas, y entonces a los ingleses se los comían con papas a la créme.

Tolstoi, a todo esto, también sería ruso-francés, y en vez de esa maldita “y” hubiera puesto la bendita “a”. Es decir, como dios manda: La guerra a la paz. La guerra es una obra de arte que resiste el paso del tiempo. Pasan y pasan las modas pasajeras de la paz y ¿quien se acuerda? Los guerreros son tipos piolas y los pacifistas son esos boludos que andan siempre contando gaviotas.

¿Y qué me dicen de La paz? Por culpa de la nieve rusa, ese bar de la calle Corrientes no se llama hoy La Guerra y, en vez de esos pajarones que se psicoanalizan o escriben, estaría lleno de malevos al estilo del Rufián Melancólico, que si me habré hecho pajas con ese auténtico superhéroe. No como el maricón quejoso del Martín Fierro. Cascioli se equivocó y en vez de ponerle Fierro le tendría que haber puesto Cruz a su revista. Cualquier gaucho arrogante es Fierro, pero ¿cuántos milicos se dan vuelta como Cruz? ¿Te acordás cuando te diste cuenta de que el Quijote de la Mancha capaz que era hidalgo porque andá a saber lo que es eso, pero que de ingenioso no tenía nada porque cualquier huevón te promete reinos y te llama princesa, hasta que te bajás la bombacha? Por eso yo de chiquita me bajé la bombacha primero, para no hartarme escuchando promesas. Yo que la Dulcinea me lo zampaba al Sancho que, con panza y todo, era un genio que veía lo que había y no se hacía ningún rollo. De Quijotes está lleno el mundo: si el tipo confundió un molino con un gigante, otro Quijote que lee la historia confunde al gigante con un símbolo del progreso y todo por la culpa del viento. Porque sin el viento no se moverían las aspas que un idiota ve como brazos y que otro idiota peor ve como símbolos. Qué símbolos ni qué lindos ojos tenés: decime que tenés ganas de zamparme y a otra cosa.

Pero el viento no fue tan jodido como la nieve. Sin aquella maldita nieve rusa no habría Canal de la Mancha sino el Canal del Führer separando la Alemania Continental y las islas del Gran Ario y al whiscola de Galtieri ni en pedo se le hubiera ocurrido ocupar las Islas Menguele y entonces no habría existido el Festival de Solidaridad y toda esa onda cacosa de los festivales por la paz (esa estúpida paloma que encima te caga la chaqueta de pana).

Basta de esa fantochada de festivales por los negritos de Africa: esos festivales que dan lástima por la lástima que le dan a los rockers esos negritos que igual Bush se los come como cornalitos.

Si quieren hacer una obra de bien, organicen un Festival por la Liberación de los Dealers en el Estadio Obras y con la finalidad de recaudar alimentos para esos verdaderos héroes del underground en cautiverio. Entrada gratuita. Cada espectador debe llevar un alimento: lechuga, yerba, chocolate, ravioles, hongos. Pero, cuidado. Atención muchachada: vos, Perica, Arturito, María Juana, Coca, Pepa. Les vamos a revisar la bolsa en la entrada: no queremos que haya tiros ni cortes; no se salgan de la raya, no pierdan la línea; no queremos darte un toque y mucho menos un saque. La fruta se pesará por kilo en la balanza, los ravioles por docena; no traigan otras pastas ni alimentos descartables, que después tapan los caños en los baños. Los músicos harán un buen papel y el éxtasis será para todos.

Enrique Symns - "Invitación al abismo"
Foto

El indulto

2007-08-27T23:58:00.000-03:00

El significado del pasado es continuamente modificado por las miradas que lo observan desde distintas instancias del futuro. De algunas anécdotas importantes de mi vida, hoy no podría recordar con exactitud su contenido real, tantos fueron los relatos diferentes que fui construyendo a lo largo de los años. Si mi caso particular se pudiera traspolar a todo el relato humano, tratá entonces de contarme quién era Cristo.

Es posible que la raíz desconocida del cáncer se encuentre en esa coraza caracteropática construida por el organismo para proteger un siniestro secreto, una gran mentira que, al no develarse, produce el suicidio celular.

En la mitología tebana Meskhenet, la diosa del olvido, era una de las más amadas del panteón: cuando los dioses, enfrentados por graves cuestiones de poder, alcanzaban la cima de la crisis, Meskhenet producía con su magia el tan ansiado olvido. Pero el resultado era efímero: millones de siglos después, el recuerdo despenaba nuevamente en los dioses y otra vez la guerra quedaba planteada.

El olvido que nos propone este indulto decretado por el gobierno de Menem provocará inexorables heridas en la trama del futuro. Aún cuando este decreto provocara un auténtico olvido en la conciencia colectiva, la vida o el espíritu que anda, o el misterio que nos baila, jamás indultará nuestro olvido.

En alguna parte anda perdida esa calle donde latieron las pasiones de mi vida. En esa calle estaba representado todo el universo. Los protones, el superyó, el mal, si es que existían, tenían que estar a la vuelta de la esquina. Mirando una piedrita de mierda, como Sócrates, yo sacaba importantes conclusiones sobre el destino trágico de cualquier cosa que cayera en este manicomio del cosmos.

Triste, a veces encontraba la calle desierta. Estúpidos videos, odiadas esposas o esposos, promesas de la muerte mantenían a mis amigos en sus casas.

Alegre, a veces los hallaba en sus casas estudiando fugas, soñando revueltas, cogiendo, componiendo canciones o perdiendo el tiempo en los laberintos del presente.

Sé que esa calle perdida también me está buscando. En esa calle, cuando la encuentre, si alguien mata a tu gato, nadie hace la denuncia. En esa calle lo que se hace es ir a tocarle el timbre al asesino.

Enrique Symns - “Invitación al abismo”

Foto: Tapa del diario Página/12 del 30 de diciembre de 1990

La vida es un bar

2007-08-17T21:44:00.000-03:00

Por Leo Nerón

La mesa y la ventana y el mozo que se pasea como el mundo, yendo y viniendo, llevando y trayendo los copetines, que son los únicos motivos por los que tipos como la gente se bancan ese estúpido paseíto por el mundo.

El bar es para hacerse la rata
Es más, creo que lo único bueno que puedo contar son todas esas ratas que me hice en los bares. Desde los faltazos al colegio, pasando por el trabajo y llegando hasta la novia o pareja de turno. Siempre lo mejor era no ir, llegar un poco más tarde, dejarlo para después. Y siempre cerca aquel gran amigo que te decía “dale, no me jodas, vamos a tomar un feca”.

Pero faltazo, faltazo, fue ir al colegio. Fue una rata tan larga que me acuerdo de pocas cosas y eran pocos los profesores que me reconocían la trucha. Me habían puesto “el nuevo”. En el Mariano Acosta hacía ranchada en el baño, pero en cuanto podía me iba a La Perla del Once, cuando era La perla en serio y nos fumábamos unos tarugos que te ponían tan colifa que todos los chinchulines del cerebro salían rajando por los ojos y las orejas, y por los pasillos vacíos de tu mente sólo se escuchaban los taconeos aterrorizados de la paranoia recién nacida. Que después se hizo grande, y a mí me crecieron ojos hasta en el agujero del ano para vigilar los movimientos de la silla. El Esteban, que era de quinto año, se daba supositorios de morfina en el famoso ñoba donde Tanguito también se daba entre barca y barcaza. Cuando Esteban salía del baño era un dibujito animado de un fantasma perdido en el tiempo: el quía ya no estaba en La Perla, caminaba por entre las mesas como si esquivara flechas de prana que -decía él- le tiraba la diosa Minerva desde el planeta Plutón.

Pero las verdaderas, las bizarras, las legendarias ratas yo me las hacía en el bar Los Leones, de Constitución, hace muchos años desaparecido en acción. Con el Buján, que era de Quilmes, batíamos los récords mundiales de permanencia en el bar. Ahí prácticamente hicimos toda nuestra vida: empezamos con batallas navales, luego fuimos poetas, recorrimos el mundo sobre el mapa del manual de geografía, nos separamos en Francia y nos reencontramos en un tiroteo en Praga, planeamos asaltos y asesinatos, hicimos enormes listas de cómo gastaríamos los millones de dólares que nos encontraríamos en un maletín en la calle. Fuimos aventureros, y mujeres y amigos nos despidieron con lágrimas de todos los puertos del mundo y, en fin, cuando terminamos el secundario (mejor dicho, él terminó con nosotros), ya lo habíamos hecho todo y no sé Buján pero yo me seguí quedando en los bares, soñando con todas las vidas que no pueden ser porque la única vida que uno va viviendo lo obliga a uno a vivirla.

Las últimas rateadas me las hice cuando intenté hacer el ingreso en Psicología. Fue mi primera y única carrera. Me manqué en la largada. Pero el boliche, medio finoli, no me acuerdo el nombre, ahí por la calle Charcas, era todos los días lo más parecido a un rechifle en Caseros o Devoto. Ahí todo el mundo andaba por lo menos con sus cien o doscientos libros en la cabeza. Que Sartre va y que vuelve Nietzsche y por la izquierda se escapa Neruda. Yo me estaba leyendo a Henry Miller y batía historias bravas de cogidas para sonrosar a la Elisa y a la Mirta, a las que también les regalaba poemas de Maiacovski pero firmados por quien esta gilada te cuenta. Ahí vino la cagada del amor. Que siempre te duele y te deja medio boludo para el resto de la pelea. La facultad, la Mirta, la Elisa y los intelectuales me patearon. Se acabaron las rateadas. Ya no tenía el curro del estudiante. Ahora, me cago en Dios, había que ponerse a laburar.

Volver vencido al boliche del barrio
No te voy a decir que era angustia, sentimiento de culpa, desesperación. Pero sí bastante preocupado me seguí haciendo la rata, ahora en el boliche de Barracas. Todavía está ahí. En Montes de Oca y Uspallata. Se llamaba Kinteto. Era lo más. Paraban todos los pesados, medianos y hasta peso pluma de la Gran Fraternidad de los Truchos que vivían en los convoyes de Ituzaingó y que siempre andaban corriendo por los techos del yotivenco disparándole a la yuta. El elegante Pololo que cada dos por tres nos sacaba, mejor no enterarse cómo, de alguna comisaría. El viejo Chaina, que todos los días volvía de la estación Constitución con una valija pungueada y nos vendía corbatas o corpiños. El heróico Queso y Dulce. El peligroso Yoyega, la Negra Marta que era yiro sin ganas, el Gerardo que capitaneaba la barra de los más pendejos. Estaban hasta los pitucos: el Fede, el Alejandro, el Gus. Y los intelectuales, que vendríamos a ser el Omar y yo.

Haciámos continuado: matiné, tarde y noche. Los mil veces malditos avisos clasificados estaban sobre la mesa para apoyar sobre ellos los escritos que me mandaba para justificar mi larga ausencia por el mundo. No quedaba más remedio que hacerse escritor. Fue toda una vida, mientras me sentaba a esperar que el barco de las aventuras me viniera a buscar para transportarme hasta las legendarias leyendas soñadas por todos los niños que fui cuando tuve la suerte de ser niño.

Formábamos una hermosa familia de vagos. Todavía me acuerdo del olor del mundo mirando por la ventana. Era un olor que te ponía de punta los pelos del corazón. Y ahí discutíamos las giladas del mundo, sanamente se hablaba mal del que no estaba, cada tanto, un roscazo algunas veces una de esas charlas que si Buda o Shakespeare las escuchaban seguro que se las copiaban. Con Omar nos mandábamos aquellas caminatas jurándonos un mundo apasionante que después, como todo, iba a llegar pero congelado. Yo estaba ya medio boludazo y en vez de aspirar a una fresca, jugosa y romántica conchita barraquense, me croqueteaba con ser un escritor famoso para que, algún día, una literaria, psicoanalizada vagina palermitana la pusiera entre el chamuyo.

Y, de repente, el mundo vino a buscarme. El Omar un día desapareció para siempre de todas las calles y avenidas del planeta. Los muchachos fueron cayendo presos o consiguieron empleo en el banco. Así como después una mujer me llevó a Brasil y otra a Amsterdam, del barrio también una mujer me arrancó de cuajo. Partir del barrio es emigrar para siempre. Ni aledaños de colegios ni aledaños de nadie. El centro es la tierra de los parias.

Los bares son un mapa
Yo andaba con mis largos veinte pelotudazos años y, si sabés para dónde iba, contámela, así me escribo una carta para avisarme. No servía ni para robar un choripán. Trabajar o estudiar eran deportes que mi debilidad medular me impedía realizar. ¿Qué quedaba? Seguir esperando en los boliches.Pero en el centro, hasta que le agarrabas la onda, no te digo que era imposible como escapar de un laberinto de Borges, pero era re jodido. El bar Eros era el aguantadero. Ya no está. Y enfrente, el Cultural, el lugar del chamuyo. Tampoco está. Era la zona del bandidaje con tiros y batallas campales. Te cruzabas con los que venían de vuelta por tercera vez de donde vos ibas.

Por todo ese sendero se cocinaba mucho teatro y se asaba poesía. Se cogía tupido. Se planeaban todos los quilombos que después pasaron. Yo viajaba mucho a la comisaría y, una vez, me tomé un larga distancia desde la Academia hasta Devoto, con parada en Tribunales.

En esos bares aprendí a que las mujeres me miraran y a que los hombres me escucharan. Pero si me decís de algo útil, no tengo ni mu para decirte. Del bar Eros tuve un largo viaje. Un amigo me presentó a su novia y con ella me fui años después a donde ella conoció a un amigo mío y se fue con él a Italia, y yo, poco después, conocí a la mujer con la que me fui a Amsterdam y ya los bares en el extranjero no eran lo mismo. Uno se sentaba en una mesita de un bodegón de San Remo o de Madrid y sonreía complacido recordando a aquel tipo que en la mesita del Kinteto soñaba con viajar hasta el otro punto del universo para sentarse en la mesa de un bar a seguir esperando que de una buena puñetera vez suceda alguna cosa interesante en este podrido mundo.

Enrique Symns - “Invitación al abismo”

Foto: Faw

Sí matarás

2007-08-11T21:49:00.000-03:00

Los diez mandamientos diseñados por Moisés constituyen una compleja clave prohibitiva y, al ser enumerados correlativamente, no dejan claro si existe o no una categorización de lo prohibido: ¿el primer mandamiento es más importante que el décimo o los diez mandamientos tienen el mismo valor?

Resulta evidente que, en la realidad de los hechos, es el quinto mandamiento (“No matarás”) el que más conflictivamente legisló las conductas humanas, obligando a cada individuo a elegir entre la transgresión o el cumplimiento de la ley. La mayor parte de los seres humanos que acataron la ley fueron capaces de transgredir los otros nueve mandatos sin que se atreviesen jamás a matar a un semejante. Sólo aquellos que han matado saben que jamás se mata a un “semejante” (tal cosa sería un suicidio, que ocasionalmente se comete) sino que siempre se elimina a un “diferente”.

Es decir, alguien que no acepta ser como yo quiero que sea, alguien que se niega a ver el mundo tal como yo lo veo, alguien que con sus actos, su aspecto físico, sus ideas, se diferencia de mí. En realidad, los restantes mandamientos son sólo la apoyatura ideológica, el desarrollo dramático del “¡no me mates!”.
No desearás la mujer de tu prójimo, para no matarlo. Honrarás padre y madre, para no matarlos.

La invención de la ley, la necesidad de dictarla, parece señalar la evidencia de que el acto de matar es una actividad humana natural a la que es necesario limitar.
Son mandatos. No se trata de una ética invitación a ajustar la conducta, orientándola hacia una natural tendencia pacífica del hombre. Son órdenes que representan a un mando y que, por tanto, pueden acatarse o desobedecerse.

El acatamiento a esa imposición legislada impide la elección y crea en el acatador la paulatina tendencia a la discapacidad: no puede ejercer su derecho a matar, supuestamente tan natural como su derecho a caminar.

Sin embargo, el mandato admite la excepción a la ley: la guerra, esa parodia siniestra que se disfraza y manipula la violencia natural para seleccionar a quienes se mata. Un individuo que en su vida privada es incapaz literalmente de matar una mosca, en cuanto se lo ordena el mandato se convierte en el más feroz de los asesinos: mata en el anonimato, a hombres desconocidos, sin motivaciones personales que lo vinculen mediante algún odio con esa víctima específica, justificado por absurdas consignas patrióticas, religiosas o políticas, en conflictos que -resuélvanse o no- no ejercen ninguna influencia beneficiosa en su entramado vincular cotidiano. Hasta un asesino violador de niños es más humano que este monstruo que arroja una bomba sobre un enemigo abstracto. Uno mata por deseo; el otro mata por matar.

En tiempos de paz los hombres igualmente se matan unos a otros, disparándose granadas de virus, de hambre, de pestes emocionales, de intolerancias y de ambiciones, que nada tienen que ver con la defensa de lo territorial. Se disparan balas que no se ven. Se matan entre sí, tratando de no darse cuenta.

¿Y qué es matar?

Es seguir el impulso que reacciona contra todo aquello que se identifica como obstáculo. Hasta eliminarlo.

Reconocer la capacidad de matar -palparla, sentirla, comprobar que existe, adquirir la certeza de esa potencia asesina- nos confirma como humanos, nos provee de energía vital, abre las puertas de la celda de nuestro animal acorralado.
El poder del mundo que se nos opone está sustentado en la capacidad de eliminar masivamente a hombres abstractos. Es probable que ni Hitler, ni Bush, ni Einstein, ni Videla hayan matado nunca a nadie: crearon las condiciones o elaboraron el mandato. Delegaban. Ese sistema delegativo nos convierte a todos los seres humanos en víctimas, victimarios y también en cómplices de ese abominable mecanismo de eliminación.

El poder personal, en cambio, está basado en la capacidad de provocar una muerte concreta en nuestro entorno circunstancial para quebrar esa conspiración siniestra de asesinatos invisibles y criminales desconocidos.

“Sí, matarás”: eso necesita escuchar la voz de sí mismo para reconocer la fuerza de las ganas de vivir intensamente. Sería en verdad nefasto que los hombres tuvieran más miedo de matar que de morir.

Morir es bastante sencillo. Matarnos lo hacen todos los días. Sobreviven los que resultan convenientes o los que no se hacen muy visibles al ojo de los gatillos. El mito falaz de aquella primitiva orden de hombres conviviendo caóticamente, sin ley, matándose arbitrariamente en la lucha por el alimento o por la posesión de las hembras, fue creado para sustentar un sistema organizado y racional que provoque sin juzgamiento las matanzas más crueles de la historia humana.

Fue la ley la que creó el crimen. La crueldad humana se desarrolló sofisticando sus métodos de destrucción, alimentándose de las raíces corruptas de esa prohibición que al señalarla surge con más fuerza, con la finalidad de concentrar el poder de matar en un sistema de creencias, en un estado, en una casta sacerdotal (llámense religiosos, políticos o militares) que decidiera los motivos de las matanzas.

La manada de aquellos viejos y sabios “monos” primitivos sabía administrar con eficacia su violencia.

La naturaleza de la vida nos dio el poder de matar y la naturaleza social nos convirtió en asesinos.

Sí, matarás.

Por dignidad. Por tu amigo. Por tu calle. Por tu amor. Por tu locura. Por el respeto que te debés. Por cazador o por guerrero. Por vengador.

O por humillado.

Mientras otros cumplen con el deber de matarnos, nosotros tenemos que recuperar el derecho a matarlos.

Enrique Symns - "Invitación al abismo"

Foto: Indymedia Rosario

Lechita contra la secta Sufi

2007-08-07T13:23:00.000-03:00

Por Leo Nerón

En el alucinante morro de Santa Teresa, en la alucineta de ciudad que es Río de Janeiro, aproximadamente en el año 1970 se concentró una comunidad de atorrantes del dharma que utilizaron sus cerebros como cocteleras donde agitaban sus experimentos lisérgicos. En cuanto me mudé al barrio fui conociendo a todos los personajes: el Anestesio, el Floripondio, el Datura, el Trufa.

Todos se mandaban la parte y se hacían los legendarios. El que no veía duendes, chamullaba con los árboles; el que no se escribía cartas mentales con Buda, se hablaba por tubo con la nada. Era pura piratería de zarpado. Excepto el Lechita.

Lechita estaba piradazo mismo, no tenía células grises ni azules sino docenas de murgas lisérgicas haciendo batucada en su zabiola. El día que me lo presentaron le di la mano y todos los demás zarpados pegaron un salto tratando de evitar el desastre. Llegaron tarde. Fue lo mismo que tocar un cable de alta tensión.

Cuando desperté, un segundo después, dije:
-No existe el movimiento, tampoco existe la materia, sólo hay una infinita llanura mental que se proyecta a sí misma desde todos los puntos de sí misma...

Con un sincero apretón de mano el loco me mandó al núcleo de la pantomima y yo sentí que por primera vez alguien me había explicado algo en toda mi vida.

No era un buen momento para la truchada dhármica. Los esotéricos habían descubierto el filón que colmaba el morro: todos aquellos locos pirados tomando pepas día y noche eran la gilada perfecta a la que ellos podían comerle el coco.

Los sufis los primerearon a los guardievos, los krishnas y todos los otros. Y al toque todos los triperos se pasaron al aburrido batallón de los buscadores de la verdad. Lechita se sintió terriblemente traicionado.

-¿Qué verdad? -decía sabiamente Lechita-. ¿La verdad de la milanesa que explica que adentro del decorado hay siempre un bife de cadáver?

Pero Lechita era un sentimental y nos quería. Así que cuando toda la manga de salamines (entre los que debo contarme) concurría en masa a esos mítines transferenciales meditativos que organizaban los sufis, el loco nos acompañaba. Iba y se hacía el sota, pero mucho no le salía y, como no se bancaba además todo el papo furado de los comedores de cocos, el quía interfería. Cuando el ortiva con cara de nazi que dirigía el grupo nos preguntaba qué habíamos sentido en tal o cual ejercicio y nosotros intentábamos responder “una gran paz interior” (que era la frase que había que decir), te encontrabas en cambio diciendo: “¿Puedo chupar una bombacha dentro del ropero?” Querías ir al baño y aparecías meando dentro de la heladera. Los chabones, que eran revigilantes, lo detectaron al toque y lo expulsaron con la vil excusa de que era un drogadicto irredento.

El candombe se armó cuando se produjo la visita del Gran Sufi, el poncho negro de las pampas espirituales, nada menos y nada más que el Idris Shah. Todos los locones andaban histéricos como groupies de Mick Jagger, ansiosos por conocer a la estrella máxima del rock and roll meditativo y hasta el Lechita se contagió la ansiedad y nos imploró que intercediéramos por él ante la jefatura para que le permitieran asistir al evento.

Lechita nos juró por el invisible forro que separa la conciencia del cuerpo que se iba a portar más careta que un obispo. Giles podíamos ser, pero no traidores, así que toda la pandilla en pleno hizo una solemne apretada a la jefatura y no les quedó más remedio que otorgar el permiso.

Y llegó el gran día. El Idris Shah entró y se instaló en un almohadón cósmico con los ojos mirando el planeta Júpiter y con la actitud que dejaba en evidencia lo difícil que iba a ser para un profesor de matemáticas explicarles a unos analfabetos el teorema de Pitágoras.

Pero le duró poco la actitud, porque al toque todo empezó a zozobrar. El asunto se mareó una cuadra antes de que Lechita llegara. El muy hijo de la gran nada se había preparado un licuado de belladona, con siete dosis de LSD, Ves de mezcalina y unas pizcas de psilocibina.

Lechita caminaba y la calle entera se pegaba tal mambo que las paredes se acostaban como veredas, las ventanas no sabían si mirar para adentro o para afuera y las moléculas lloraban desesperadamente porque los protones se amotinaron y se pelearon con los electrones porque no se bancaban para nada a los neutrones.
La cuestión fue que cuando Lechita tocó el timbre y en vez del timbre sonó Procul Harum y la Orquesta Sinfónica de Londres y la voz de John Lennon dijo “Hola muchachos, soy Lechita”, ahí nos dimos cuenta del candombe que iba a armar el pirado. Fuimos corriendo a la puerta para pedirle que la cortara. Nunca llegamos. No era un pasillo, era la Quebrada de Humahuaca y una serpiente de fuego se descolgaba desde la bombita de luz dentro de la que un ahorcado eyaculaba fotones sobre el sombrero de la oscuridad que todo lo cubre.

Cuando quisimos retroceder nos chocamos contra las sombras eternas que la nada proyecta sobre cada instante para ocultar las tiernas lágrimas que la ausencia de plenitud derrama sobre el vacío que se produjo en el alma de quienes, en aquella reunión, intentábamos huir cobardemente.

El Capo, Idris Shah, intentaba escaparse por la ventana acosado por el vampiro estelar que colgado a la yugular de la existencia trataba inútilmente de robarle la sangre a los fantasmas de seres que estaban muertos mucho antes de nacer.

No había paredes, eran cataratas de imágenes a una velocidad tan hija de puta que el hijo de remilputas de Lechita, en cinco minutos, nos inventó a todos un falso pasado. Así que antes de que, en otros cinco, nos inventara un falso futuro, le juramos que nunca más íbamos a cometer la gilada de empadronarnos en alguna secta buscona.

Demoramos como dos meses en bajarlo al Lechita de ese viaje. Dos meses naufragando nos tuvo a todos.

El Idris Shah, por supuesto, jamás se repuso del shock.

Enrique Symns - "Invitación al abismo"

El odio es una pistola fría

2007-08-05T21:08:00.000-03:00

Hasta en el pentagrama frívolo del aroma a plano se está jugando la última batalla. Todas las charlas en los bares y las casas, todos los proyectos conversan los términos de la rendición: la guerra ha terminado.

Ha llegado la paz tan deseada por los comerciantes: el triunfo de la democracia asesina que mata con una invisible crueldad, crueldad más siniestra que la de los militares. En la tarjeta que el obrero marca a las seis de la mañana en la fábrica de filtros mecánicos para autos está ya dibujado el símbolo del Cuarto Reich, el implacable sueño de ordenar el mundo, la siniestra mente que somete a sus designios, la azarosa tirada de dados que la vida inventa. El orden es el intento del tiempo por matar la eternidad.

Desnudo, el plan nos dice con todo descaro: no hay más que esto. Todos los fantasmas de todas las miles de guerras y matanzas, de todas las luchas contra la esclavitud hoy brindan en las páginas de los diarios; aliviados, los bisnietos de los fantasmas lamen sus cadenas, porque ahora podrán tener sus cuatro paredes para cuidarse del cáncer.

Habrá ahora palabras de más sazonando un plato vacío. Una tela de ojos y la araña tejiendo en su miedo dormido. Tendrás esas luchas intestinas en la quietud: esa angustia que tanto te gusta, ese sufrimiento que inventás para no sentir el dolor del mundo que muerde, esa tristeza que te hace tan humano. Hay insectos nuevos: crecen en la desidia de la atención, anidan en ese laberinto mullido, casi shopping, que conecta el cariño con la dosis, la cama con el bar, todo el ruido que hacés con la boca para ocultar el silencio de tus actos.

El virus engramará sus mandatos en tu sinapsis.

En estos lugares que habito, ¿a qué jugaremos? La peste de la literatura, la música de la cárcel, las artes del consuelo. No habrá mal de amores sino amores del bien, como los locos de manicomio: un puré de rutinas para seguir moviendo las fichas de un juego perdido.

No son hombres aquellos que pueden imaginarse el mundo que viven. Ellos han vivido en un mundo imaginado y nada les duele y nada les goza. Odio ese futuro de plazoleta en donde los niños correrán en motos de video; odio al enemigo y acepto este destino. Seremos tragados para envenenarles el plan de sus siembras.

Estaremos en el corazón de todos los terremotos, en el cuchillo envenenado de todos los virus, vomitando junto a la furia de los volcanes. Resistiremos.

Brindo por esto: sobre la tumba del mundo escupirá uno de nosotros.

Enrique Symns - "Invitación al abismo"

¿Qué diablos o conejos es esto?

2007-07-31T00:30:00.000-03:00

Enrique Symns nació el 2 de enero de 1946 en la localidad de Lanús, provincia de Buenos Aires. Pero su residencia nunca fue estable: vivió, entre otros lugares, en Colombia, en Madrid, en Río de Janeiro y en Chile.

En uno de los shows de Los Redondos en La Esquina del Sol - 1986

Amigo íntimo de los integrantes de Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota, supo compartir con ellos el escenario en los míticos comienzos del grupo, siendo algo así como el monologuista y presentador oficial de sus shows, junto al acompañamiento de las Bay Biscuits (Fabiana Cantilo, Viviana Tellas e Isabel de Sebastián). Años más tarde una pelea los separaría para siempre, distancia que terminaría de establecerse con la reacción de la banda frente al asesinato de uno de sus fans, Walter Bulacio, en 1991.

...luego asesinaron a Walter Bulacio, y Los Redondos nunca creyeron en el crimen, la justicia tuvo que demostrar que fue un asesinato. Aunque la policía había sido contratada por ellos, no asumieron su culpa.
Al Indio nunca más lo vi desde aquello, pero me gustaría. Cuando llegué a Buenos Aires los vi a Skay y a Poli. Están hechos dos gorditos, dos pelotudos. En cambio el Indio sigue siendo el mismo tipo sufrido. Millonario, pero malo. Siempre le molestó la gente, nunca podría haber estado como nosotros en este bar. Por eso me gusta, porque es un jodido.
(...) yo lo amo. A él y al Semilla (Bucciarelli). Por ejemplo, las canciones que me dedicó son geniales. En "El héroe del Whisky" él me trata de frívolo y tenía razón. Yo cogía todo el tiempo y me encantaba. Y en el otro ("El blues de la artillería") también todo es cierto. Que "cabe todo lo mío en una maldita valija". Estoy orgulloso de eso, de no tener nada. Ese tema es todo un halago. Pero después se metió con que yo vendía merca ("líder dealer sin freno...") y era cierto también. Pero, como dije en ese momento, yo vendía cocaína porque era un tipo honesto. No andaba inventando canciones sobre que "viajo en trenes" y resulta que después me compro mansiones de lujo. Pero bueno, fue una pelea muy dura, muy desgarrante. Pero yo los amo. Es más, el disco que más me gusta es justamente La mosca y la sopa. Después de eso no hicieron nada más bueno.

Grabó con 2 Minutos y con la banda uruguaya La Tabaré, con la que sigue realizando presentaciones en sus shows. En algún momento también participó de los espectáculos de Los Piojos, Bersuit Vergarabat y Los Caballeros de la Quema. La mayoría, tiempo después, le dio la espalda.

Mi rol en el escenario siempre dependía de los músicos que me acompañaban. Había bandas en que era muy desagradable subir al escenario, por ejemplo Los Piojos, por la mala onda que había entre ellos. Ciro es un pelotudo, ensayaba frente al espejo como si fuera Jim Morrison, es un empleado bancario. Pero tengo que reconocer que sabe hacer lo suyo, descubre qué es lo que le va a romper el orto al alma del pueblo. Pero con Bersuit era muy apasionante subir, por la mística interior que tenían.
Yo nunca tuve el reconocimiento del mundo del rock, a pesar de que fui parte del nacimiento de su historia. Ya no me invitan a los recitales, varias bandas se "Santaolallaron". Santaolalla es la maldición de nuestro rock, es responsable de la "canallización" del género, como afirma Spinetta.

En periodismo, siempre se dedicó a la gráfica: además de dirigir la revista "Cerdos y Peces", fue redactor de los diarios "La voz", en 1982; "Clarín", en 1983; y "Sur", en 1988. Fue editor de la revista "El Porteño" entre 1982 y 1986. También colaboró en revistas como "Satiricón" y "Eroticón" entre 1986 y 1987, y "Fin de Siglo" entre 1989 y 1991, publicación dirigida por Vicente Zito Lema. Condujo, además, una revista que sólo tuvo tres números, "El Cazador". Y escribió en la revista "La maga" durante los años 1998 y 1999.

Luego se instaló en Chile, donde creó la revista "The Clinic", mientras paralelamente colaboraba con la publicación porteña "Parte de Guerra".

Su carrera de escritor comenzó en 1987 con el libro "La banda de los chacales". Mas tarde, participó de la obra "Ñam Fri Frufi Fali Fru – Los Redondos" editado en 1992, junto a Horacio González, Carlos Polimeni y Luis Chitarroni, entre otros.

Realizó la biografía del músico argentino Fito Páez titulada "Páez" en 1995.

Me gustó mucho el trabajo y pude ganar plata. Me censuraron cuatro capítulos y nos peleamos, pero Fito es un ser noble y me ayudó económicamente cuando estuve a punto de suicidarme. La Negra Poli o Cordera me hubieran dejado morir. También Charly García, que es un miserable. Cien pesos no te presta ni León Gieco.

Editó una compilación de cien poemas de Charles Bukowsky.

En el año 2000 publicó "La vida es un bar".

...dentro de lo que es la construcción tremenda que es la ciudad, que consiste en la eliminación de toda trasgresión con lo regular de sus calles y sus veredas, es la encarnación del capitalismo. Te educan desde niño para tres cosas: estudiar, trabajar y casarte. Eso es el proyecto de la ciudad. Y ahí se terminó la aventura. Dejás de ser un niño y te convertís en uno de esos bastardos que andan por acá. El bar, ante esto, es el último lugar en donde todavía existe la aventura posible de que te pase algo distinto. En los otros lugares nunca te va a pasar más nada, ¡y menos en el hogar! En el bar entonces están las conversaciones transgresoras, están los amigos marginales, los intelectuales, las putas. Hasta los posibles romances. Por lo tanto lo llamo la selva. (...) Porque el bar, si bien es el último reducto, la última porción de selva que le queda a la ciudad, es muy pequeño.

Salió a la venta en 2002 el libro titulado "La última canción", la biografía de una de las bandas de rock más famosas de Chile, Los Tres, que le trajo graves inconvenientes con los integrantes del grupo, quienes se opusieron a que el escritor publicara hechos privados que no querían dar a conocer, a pesar de que, en un primer momento, ellos mismos le habían encargado la confección de la historia.

Volvió, rondando el 2003, a residir otra vez en Buenos Aires y colaboró con una publicación porteña titulada "La Otra".

"El Señor de los Venenos", una autobiografía, ve la luz en 2005.

El señor es Symns y los venenos, las drogas. El hombre que se droga, tome aspirina o café, se está envenenando. O sea una droga es un remedio y es un veneno. Pero hay personas que toman las drogas para curarse y otras para 'enfermarse'. Yo era uno de esos, de los que se enfermaban.

En 2006 presentó la obra de teatro "Un guión para Tinelli", en la sala de la librería Gandhi, junto a Héctor Ledo. La pieza fue escrita por Symns en sus días como habitante de el Bolsón, donde hizo radio en FM Alas. "Tres días sin dormir, mucha merca, pum-pum y listo", cuenta.

También en ese año Symns condujo "La noche del cazador", los viernes de 22 a 01 por Radio Ciudad de Buenos Aires.

Su última publicación es "Big Bad City", editada en 2006. Sigue la línea autobiográfica y testimonial de "El señor de los venenos". La obra está acompañada de un CD, "Enrique Symns y el niño de los puentes", donde retoma su trayectoria de performer.

Es un poco la continuación de 'El señor de los venenos', incluso hay historias que habían quedado pendientes.

En la revista Rolling Stone se puede leer un adelanto.
Y escuchar un fragmento del CD.

El libro que le da título a este blog, "Invitación al Abismo", fue editado en 1995. Es una compilación de textos publicados entre 1982 y 1992 en las revistas "Sur", "El Porteño", "Fin de Siglo" y "El Cazador", pero la mayoría fueron escritos para la revista "Cerdos y Peces", publicación dirigida por el propio Symns, quien llegó a escribirla casi solo cuando las condiciones no estaban dadas para pagarle a nadie.

...las movidas de resistencia se daban en lugares como 'Medio mundo varieté', 'Caras más caras', a través de algunos artistas y en la revista 'Cerdos y Peces'. Había revistas intelectuales como 'El porteño' o 'Satiricón', pero eran revistas anticuadas. Nosotros le rompimos el orto al formato del periodismo. Inventamos un periodismo de ficción y callejero, por ejemplo para saber qué es la locura entrevistábamos a un loco y no a un puto psiquiatra. Aunque se pueda cuestionar, hacíamos apología de la droga y el delito, y cuestionábamos los formatos del erotismo y el amor.

Todos los textos que aparecen en el libro fueron escritos por Symns, utilizando seudónimos o nombres de figuras reconocidas como Lewis Carrol o William Burroughs. Autorreportajes, charlas de bar convertidas en notas periodísticas, personajes inventados fueron la semilla de lo que se llamó "periodismo de ficción". En una entrevista radial realizada en el año 2000 el propio Enrique justifica esos disfraces.

Esas invenciones que todavía hago me sirven para protegerme en cualquier conferencia. Cuando estás hablando con algún pedante, un analista muy informado y mencionás 'como dijo Freud, el amor es un grado de psicosis muy peligroso', es muy difícil que ese tipo ubique que esa cita no existe o que la puso en una carta. Es una herramienta para luchar contra los dueños del poder.

La "Cerdos y Peces" se editó desde 1982, época en la que salía como suplemento de "El Porteño", hasta 1997, aunque entre esos años sufrió cierres judiciales, quiebras financieras y crisis grupales que afectaron su regularidad. En el prólogo de "Invitación al Abismo" el músico Fito Páez define a "Cerdos y Peces": "Flameando por Corrientes durante muchos años, fue la mirada alternativa -o una de ellas- de un mundo que seguía su curso".

¿Cuándo fue? ¿En 2005 o 2006? En esos años la "Cerdos..." volvió a los puestos de diarios. ¿Cuántos números salieron? Creo que no más de 3 o 4.

Autodefiniciones

Periodista no era, fui por casualidad, yo era monologuista callejero, se fue el jefe de redacción de Pan Caliente, me dijeron que yo hiciera ese rol y al poco tiempo el jefe de Clarín me llamó, porque le interesaba mi escritura. Y lo de escribir libros es por mi derrota como periodista. Después que cierro Cerdos y Peces quedé fuera de juego, a mí me apasiona el periodismo. Es la antropología de la vida cotidiana, conocer mundos e intervenir en ellos. Al quedarme fuera de juego empecé a tratar de convertirme, no quiero ni decir la palabra, en escritor.

Soy un resentido. El resentimiento es algo que no se puede negar. Siempre me acuerdo de una novela de Dostoievsky, "Humillados y resentidos". Si sos ofendido, bueno, te ofenden, pero cuando te humillan, te bajan la vista del alma. Entonces, ahí nace el resentimiento de cualquier tipo. Está la traición, la de los intelectuales. Yo vivo esa traición de colegas, amigos, gente del rock.

Entrevistas

Radio Atomika (para bajar - junio 2007)
Revista Qum (julio 2006)
Revista Güarnin! (mayo 2006)
Autorreportaje (junio 2005)
Revista Sudestada (Mayo 2004)
Rolling Stone Argentina (enero 2004)
Revista Digital La Tecla
Punksunidos.com.ar
Revista Sin Etiquetas
La Postita

Este es el único post en el que hablaré yo, quien hace este blog. De ahora en más quedarán en manos de Enrique.

Todavía no tengo muy en claro el orden en que iré subiendo sus textos. Lo que sí es seguro es que comenzaré con "Invitación al abismo", porque es el libro a través del cual conocí a este personaje. Tampoco pienso respetar el orden de esta obra, iré publicando a mi antojo. Luego veremos, hay mucho material.

En los últimos reportajes que dio, Symns sostiene que "el mundo se quedó sin aventuras". Retomemos, entonces, las de él y veamos qué sale de todo esto.